viernes, 29 de junio de 2012

Seis mil soñadores (No entran en ningún ojo)

De qué se compone un sueño,
qué materia está en su esencia,
porque vivir la carencia
de súplicas agotadas
en qué planeta estarás,
dónde pondrás la cabeza,
en qué tu ojos se posan
cómo dagas afiladas...


Qué está entrando a tu interior,
qué sale de adentro tuyo
por qué le decís chamuyo
cuando te grita la voz...
Te estabas portando bien
¿y no conseguiste nada?
¿es a cambio de algún premio
que siempre los monos bailan...?


Pero vos no sos de arcilla,
cruel muñeco de madera,
estás muy cerca del fuego
sabés qué final te espera...


Entonces un soñador,
que sabe de qué estás hecho,
te dice que andés derecho
que conviene hacer el bien;
No es tan tarde para quién
encontró rimas y vino
y supo que su asesino,
se perdió el último tren...


La noticia viene bien,
es viernes,
y estás en paz.


Ayer, Sancha y el Quijote,
salieron a dar la vuelta,
corceles de pluma larga
banderolas en el cielo


agitándome lo bueno, lo hermoso se adentró en mío,
de pronto no sentí frío
ni calor, ni hacer alguno
una cortina de humo
de colores muy alegres,
un arco iris,
un duende,
una pradera de lino,
muchas frutas en racimos
de un cielo puro y celeste


allí una fuente de algo parecido a sangre azul
una tinta con tal luz
que doró toda mi cara,
y en mis manos, y en mis palmas
brotaba agradecimiento:


¿estás bien...?
¿sos vos Guillermo?


preguntaba el asistente...


No importa yo cómo estoy,
traigan más gente este día,
que todos tengan un poco,
que el soñar, lo soñó un loco,
dispuesto a dar sin pedir,
y es alegre el concebir
la vida que hoy se atesora,


soñar un sueño de moda,
soñar con alas abiertas,
soñar no comprende puertas,
no hay nadie esperando afuera...


Que aquí vengan los que quieran,
los que se andan preguntando,
porque unos pocos villanos,
tienen los sueños de todos


y por qué nos cuesta tanto
unirnos para pedir,
el sueño que soñó un vientre,
que está a punto de parir...




¿De que están hechos los sueños?


Los sueños están hechos de lágrimas,
lo impuro de los sueños sale al mundo
con el nombre de lagañas...


Pues.
Que está poesía, agradeciéndote,
quite las lagañas de tus ojos.


Hay seis mil soñadores por ahí
y vinieron a soñar conmigo,
vamos a necesitar ayuda
seis mil es mucha gente...


Un gracias al conocido.
Un gracias al desconocido.


"Imagínate a seis mil personas siguiéndonos, Sancho"


jueves, 28 de junio de 2012

Las luces de Hollywood

Las luces de Hollywood siempre me distrajeron,
la forma de contar sus historias,
el modo de hacernos una versión muy real
positiva y completa
de cosas que no ocurrieron
y que nunca, pero nunca ocurrirán.


La creatividad del mundo te recibe en Los Ángeles
allí están las oficinas de las corporaciones
poniendo a sus chicas bronceadas
a su capital desbordado
creando un "no importarte: el qué del cómo o dónde",
porque logran hacerte querer hablar en otro idioma
subtitulando lo que tu corazón sólo sabe decir en castellano.


Alejándote de tu pueblo,
poniéndote afuera de la ciudad,
alejándote de los que no saben leer,
privatizando lo que nunca será tuyo
¿no te hace ruido la panza
cuando ocultas la verdad?.


Mintiéndonos.
Me querías mentir.


Hay fariseos y saduceos en nuestra época,
son fáciles de identificar.


Te dan una palabra cuando necesitás un abrazo,
te exhortan el día que necesitás un oído,
murmuran permitiendo ser escuchados,
te cierran las puertas, te hablan de niveles,
te viven diciendo que hay que estar capacitado,
se levantan y se acuestan entre ellos,
sin mover por su propio miedo del piso
al que por capricho, Dios en persona, ha salvado...


Pobre de estas personas, Señor, pobres,
pero Señor si tu eres quien ellos dicen,
por favor no le tengas en cuenta este pecado
te lo pido con amor de tu nombre...


Hicieron que vuelva a perderse
este hijo tuyo que habías encontrado...


Lo lastimaron con total alegría,
como si el mundo hubiera triunfado,
generándole otras mil heridas.


Aún son muy fáciles de ubicar,
y puntualmente de señalar,
cuidado con ellos
porque siempre están de espaldas,
siempre permanecen de espalda a la realidad.
Mirándose entre ellos.


Y cuando los mires. Siempre verás sus nucas.
Siempre oirás su nunca...
Siempre estarán atentos,
con viandas de comida que ellos preparan,
pero que no se comen.


Siempre andarán al acecho de los sensibles,
siempre castigaran a los que no encajan,
siempre crucifican al nuevo, al distinto, al poeta,
total de estas cosas en la "mesa" no se habla...




Hoy es optativo. Esto es lo que elijo yo,
pensando que aquel
que nos vendrá a buscar,
ese es el que importa porque Él nos eligió...

Él nos eligió.



NO NECESITÁS MICRÓFONO, PARLANTES, PANTALLA, BUTACAS, ROPA, AUTO, VÍDEO, CINTA, CARRO, COCHE, MINISTERIO EVANGELISTA DEL MISTERIO MÚLTIPLE, CUÁDRUPLE, SEXTINA, NO SE NECESITA LA ULTIMA CAMISA, EL ULTIMO I PHONE, LA ULTIMA PC... NO SE NECESITA OTRA COSA QUE NO SEA...


LEVANTARSE MUY TEMPRANO A LA MAÑANA Y DECIR 


CON HUMILDAD EN EL CORAZÓN Y CREYENDO.


SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO VEO.
SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO QUIERO.
SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO PUEDO.







miércoles, 27 de junio de 2012

Buenos Aires, para vos.


Tienen hambre

Mi hijo come.
¿todos los hijos comen?


Cobraba vida en el aire
al menearse en locas ondulaciones
se suspendía, dibujándose un poco del abismo,
era humo soltado del frío,
era el frío del frío en si mismo...


Como no tenía en el bolsillo para el pan
me largué a caminar por la vereda de las panaderías,
miré para adentro, una o dos veces,
como si en el pan estuviese la solución,
como si el hecho de ver el pan
hiciere que aquél problema se solucionaría


no hay pan para los pobres,
no habrá paz para los ricos.
Mi hijo ya comió,
¿comió tu hijo?


Qué sentencia más locuaz.


La canilla de la puerta de la casa con las farolas
tiene la manguera conectada y se derrama descansando pasto adentro
el perro ladra, y mi mano atrapa el grifo superando la reja,
soy un ladrón de la noche fría.
Tengo sed. Y sale el agua todavía
soy un ladrón con una sed que no se sacia.


Como no tengo mantas en los lomos
me pongo un buzo sobre otro hasta asfixiarme,
el olor es un condicionante de mi piel extraña
ruda y áspera que crece como musgo en laja
que afea como la humedad y mancha como la humareda,
proviene de ser pobre mucho tiempo,
ser pobre se consigue
cuando el espíritu no pelea...


Mucha luz debe alcanzar el guía
para que un pobre al verlo lo siga


más un pobre con otro pobre
¿quién querría?


Dame pan, agua, manta, cobijo.
Consigue un techo.
Un abrazo
un beso.
Quizás un buen perfume.


Embriagarme es la decepción
que consigue mi derrota al saber
que era victoria en la partida...


Decir no.
Salva la vida.



más un pobre con otro pobre
¿quién querría?


Complejo debe ser saber que ocurre.
Y que el cómo siempre hace toda la otra historia
y ella que se acostumbró todos los días.

EL HOMBRE ES ÚTIL
DONDE ES NECESARIO
- José Martí -