Sobre el desierto

Sobre el desierto, la sobriedad de su multitud de soledades,
y la negrura iluminada que parece encenderlo todo por las noches...

Caminantes, que andando los pasos ajenos hicieron camino nuevo,
marcando cicatrices de huellas por el piso ancho de la nada misma,
fomentando que el todo esperaba en el aumento de lo continuo,
porque venía lo perecedero a conquistarnos como a cobardes sin saber.

Hombres inclinados. Torcidos hacia el piso buscando el cielo,
gritando por el agua que les robaron tomando los invasores,
como sudor que desprende el suelo,
como si fuera el petróleo el motivo de esta guerra.

Quién escribe los discursos de los presidentes,
quién designa los valores en cultura de la historia,
quién resuelve los conflictos de las eras,
cómo nacen los principios de memoria...


Sobre el desierto, la sobriedad de su multitud de soledades,
y la negrura iluminada que parece encenderlo todo por las noches...

Caminantes, que andando los pasos ajenos hicieron camino nuevo,
marcando cicatrices de huellas por el piso ancho de la nada misma,
fomentando que el todo esperaba en el aumento de lo continuo,
porque venía lo perecedero a conquistarnos como a cobardes que saben.

Existe. Es.

Existe la verdad, está aquí adentro...
Existe la canción, sobrevuela los edificios,
viene besando tus oídos hacedores de papel,
y tu dedo me escribe los besos que congela el presente.
Regalo que viene acomodando el futuro.

Me estrangulan un poco los abrazos que no te doy.
Me cortan las calles del organismo.
No saben por dónde salir, entonces se vuelven poesía;
protestan, se organizan, se congregan, protestan...
Y brotan como el agua de En-hacore,
para salir. Y conocerse...

Caminando por la arena,
con los pies perdidos al fondo
tengo el piso en suavidad
y digo
que lo que miro
precisamente
está distinto
y que aquello
ves...:

Existe.
Es.

No acumulando el oxígeno,
cambiando la manera,
sin puntuaciones
con errores sintácticos,
con fallas de métrica,
sin estructura.
Velozmente.
Ves...:

Existe.
Es.

Pero cambia la forma
me desespero por encontrar tu anillo arábigo,
está tu mano aquí,
no está tu rostro aquí
no quiere sopa
no quiere mate
no quiere nada.
Lo que anhela,
no tiene.
Protesta.
Se hace poesía.
Te espera.
Ves...:

Existe.
Es.

No porque digan los demás.
No.

Lo que digan que digan los demás.
Me encanta.
Todo me encanta.
Porque en cada cosa renuevo el secreto.
Y cada protesta es más grande en el corazón revuelto.

Es que la yerba está muy cara.
Y nosotros, los "peronistas" antes tomábamos mate.
Pero con este precio.
Sencillamente no podemos.
No nos alcanza.
Ves.

Existe.
Es.

Pero no sale.
Quiere salir.
Y no puede.
Este abrazo feliz que se resiente en no encontrarte.
Que tira piñas que son pulseras de nubes y encontrarte,
es la Plaza del Pueblo chiquito.
la Calle del Pueblo grande...

Con un Dios meditabundo,
consultando a la creación sus decisiones,
esperando que responda.
Porque la respuesta proviene de su conciencia.
Me tranquilizan,
tu abrazo me perdona.
Y entonces.
Alzo las manos.
Lo busco.
Y te espero...
Ves;

No dejó de existir,
mientras no estabas.
Porque lo que Existe.
Por sí mismo es lo que Es.

Aunque el Existencialismo sostenga que la existencia depende de las posibilidades de ser. Yo digo que Existe, no por lo que me hace, o puede, sino porque Es. 


Existo.
No puedo.
Pero Soy.

Astromambo

Adentro de Carla hay un piano, adentro de Lautaro una guitarra,
adentro de Marcelo una fotografía,
adentro de Carla hay una calandria, adentro de Lautaro un todavía,
adentro de Marcelo hay una imagen,
y adentro, adentro mío, una poesía.

Adentro de la calle en la que viven, vive el óleo repartido entre pasteles,
vive el sueño que se atranca en la autopista, de las nubes y del cielo que les viene.
Adentro, adentro de ellos, habita la sonrisa eterna.
Se cubren de este manto de alegría.

Adentro de Marcelo se calcula, adentro de Lautaro se mambean.
Adentro de Carlita sólo cantan,
y ese canto me completa si ando afuera,
porque al verlos, o extrañarlos viene lo otro,
lo que digo, o incapaz, pienso en silencio,
si de errores se construyen los oprobios,
renunciemos, y alejémoslo del odio.

La Poesía. La Canción. El Pelo Largo.
Los Piojos, o los Rollings, qué me importa,
esta tarde volveré a cumplir los años,
no importa si es con torta o es sin torta.

Los bendigo, porque son seres audaces,
hacen arte mientras todo se congela,
y caminan porque andaban por las partes,
donde sólo llegaran los que sí vuelan.

Adentro los ví con alas. Y por eso. Carla, Marcelo y Lautaro.
Volaron a traerme esta canción.

Cancion de Luna a la Luz de la Cuna

Tiene en las manos la calma que a mí me hace falta, y no me las dá,

tiene en los ojos un brillo que encierra la fuerza de la gravedad,

habla y retumba mi mundo, se cambia mi rumbo y se pone a bailar,

dice que tengo paciencia, sin la insuficiencia, la paso a buscar;

Y hago canciones de cuna a la luz de la luna, con tonos de paz,

ando tocando las cuerdas y abriendo las puertas que veo cerrar,

digo que tiene mañana, sus risas me sanan, me pongo a pensar,

bajan ideas de agua, que curan la tierra y provocan cantar...

Cantan los niños, las flores, los autos, los bosques y la humanidad,

cantan los sueños, las rocas, el fuego, la boca, la comicidad,

cantan y duermen los niños que no se durmieron y quieren cantar,

cantan, tu luz es por dentro, estaba apagada, la quiero activar...

Y hago canciones de cuna a la luz de la luna, mañana vendrán,

años en los que hagan falta, quedarse hasta tarde y querer descansar,

todo lo que hace la noche, poniendo su broche, de estrella fugaz,

dice que quiere que espere y no que acelere, prefiere esperar...

Tengo en las manos la fuerza que andabas buscando, y estaban acá,

tengo en los ojos el nudo de algún desenlace que busca empezar,

hablo y me alejo del mundo, los cambios profundos que harán contemplar,

digo que sos lo que quiero, y así satisfecho, me hacés descansar....

Cantan los niños, las flores, los autos, los bosques y la humanidad,

cantan los sueños, las rocas, el fuego, la boca, la comicidad,

cantan y duermen los niños que no se durmieron y quieren cantar,

cantan, tu luz es por dentro, estaba apagada, la quiero activar...

Riegan tu campo de almendras, tu vara florezca, tu aceite real,

basta con verlo en Su Gracia, que es el combustible del nunca acabar,

hago canciones de luna pensando en la cuna que quiero hamacar,

crece muy lejos y viene, buscando los sueños que voy a soñar...

Para mi amiga Vicky, su León caminante del futuro, y mi amiguita especial.

Que sabe tanto de mí y no sabe nada.