miércoles, 11 de julio de 2012

Olor a papel

"roto marco centra este todo 
de árbol castrado llorando 
medir cada paso a lo largo 
si no se perturba la luna 
la luz redondea blancuras 
de nabos rallados 
tirar cada envoltura 
si no se distorsiona lo negro 
la música enrojece la ruta 
de cada pequeño húmedo 
girar girar girar 
percibir junto al marco roto 
sentires de tacos y muelas 
querer agarrarlo todo"

SEGUIRÉ - ALEJANDRA PIZARNIK


Te acercás con la nariz húmeda para percibir el olor del papel
cuando al llegar el aire al pulmón, cumplido el ciclo de enfriar el cuerpo
sentís que todo el pecho se abre como una ilusión que se renueva

la brisa que agita el laurel de la ventana trae oraciones de victoria que me falta,
pero con un sabor exquisito, con cierta llegada a la cocina
humeante de vapor en vapor, pomponea el caldo su guiso que alimenta

vos pasás la mano por mi espalda, a mí me pasa la música por el corazón
me entrevera un acorde electrónico el sistema nervioso
viceversas de cuestiones nuestras, de amor genuino, entonces es un tifón,
con preguntas inteligentes

la inocencia de aquella vez que suspira sentada en la noche
momento que ahora se repite en mi mente como se repite el saludo
y en cada oportunidad se agregan formas de perdonar al tiempo
no para hacerlo de nuevo
simplemente para que sepas que te guardé cariño
que cuidé con esmero tus ideas...

Prefiero tener problemas todavía
aunque el sistema me tiene maniatado,
la libertad que quiero es demasiado para mí
sin ayuda no lograré nada.

Pero aquellos momentos en donde todo lo podía solo,
creyéndome más que yo ayudado por ustedes
se disipa como el mar se encarga de planchar la arena,
barriendo ligeramente con una sonrisa de bruma
su caudal de olas inagotables
que darían toda su espuma
por decirte gracias...

Sin que nada me importe más que este momento,
más aún que este momento en el que el frío como ladrón
se robe la atención que no se merece

y me embarazo de nieve
para soltar en tu imaginación un temporal de claves
ciudades desconocidas que le digan a tu ternura que se mantiene
tu inteligencia simple
tu voz morena
tus ojos arreglados

no soy para nadie, sentiría a veces,

lejano de todo estoicismo,
parado en la puerta de Atenas
o viéndote tomarte ligera del barral de un colectivo

este animal urbano
que conociste con tanto detalle y privilegio
es una mascota de circo...

León domado, que no quiere ya rugir,
pero que anhela con todo su ser
desayunarse al que nos pega cada día
con el látigo...

Brillo lustroso de ansiedad que enciende
no encontrarte en mi repertorio
para saber que siempre
estarías ahí, creyéndote permanentemente.


Estupidez y soberbia
que se encargó de mandarme solo
a querer encerrar el atardecer...
Volví a mi casa sin nada en las manos

"felizcumpleañoos blog
hacés bien en existir..."

Plaza Dorrego + Mar del Plata

martes, 10 de julio de 2012

Canción sobre la redención de la libertad


Para todos los que saben
que la libertad no es una estatua...

Qué disconforme el humano, qué ciclotimia,
qué charla de angustia libertaria en la nada de mi presencia,
cuánta falacia y mentira en las hojas de los libros,
cuánta palabra en la boca de los que no dicen nada

cuánto vacío es el fondo de un horizonte que no se acaba
si la libertad saca chispas de fuego inmortal
sobre el ideario de obtener lo muy preciado
aún cuando la vida es un hilo de pueblo contra acero
o vientre contra punta
o espada contra espada...

Cuánta razón tiene el odio de odiarse a sí mismo
cuántos abrazos le negué al suicida
cuánta palabra vana de mi boca como vergel
cuánto papel, por Dios, cuánto papel...

Hablarán de libertad, balbuceando sus discursos
dicen que nos atrae como autómatas
pero: ¿quién es cuerdo y se libera a si mismo,
quién es el mental no dudoso que obtuvo el palmar?

no me engañen el alma, que estoy surcando el planeta
quítense los rostros falsos, las pantallas que se caigan, sáquense la careta
esta montañita de binarios digitales,
de electricidad sencilla y prostituta
que se goza sirviendo al de los pañuelos rojos,
al de los multi medios, y al de los multi miedos
y al que habla del Dios no conocido
y yo, pequeño, indefenso,
como el brote de un nogal a la vera de un camino...

Todos me pueden pisar
pero yo crezco y me animo...
Nadie me observa al pasar
pero yo existo y escribo,
escribo como quiero que sean mis nueces
rellenas de sabor que alegre a las tortas,
escribo sobre mi corteza
preferidamente en libertad como pañuelo
leo sobre los que tuvieron éxito creciendo
porque creyeron ser libres
y lo fueron.

Y veo que al crecer, cuando se abandone la altura del suelo,
un hacha vendrá a buscarme no permitiendo ser lo que sí seré.
No permitiéndome hablar públicamente de lo que digo
o porque los sistemas se encargaron de evitarme
o porque este bosque es muy frondoso
e hicieron que se logre insoportable el ruido...

Todo en torno a mi se está callando
porque en la altura conocí el viento recio
y el nido de los pájaros,
conocí las alas poderosas que engañan al tullido soplo
conocí las ramas finas que silban dando señas
acumulando utopías, estableciéndome en códices lejanos,
haciendo temblar murallas el paso de un ejército,
al paso de los caballos y de los carros...

Así vengo.
Poniéndome en pie porque tu eres necesario
quién te alineará sino el cuello de la camisa y la corbata,
quién pensará en Jenofonte, en Heráclito o en Horacio,
quién dirá poesía aunque moleste.
Quién protegerá al dueño verdadero del aplauso,
yo alistado a voluntad,
festejando equivocado un día propio
veo que todo lo que tengo en realidad
son estas canciones de libertad...
Y te pido,
que me ayudes a cantarlas...

Mañana amado rincón de poesía que me supe conseguir
cumplís tu primer año,
un año diciendo lo que querés decir
un año sin que nadie te ponga liquid paper
sin que nadie te meta el dedo en el oído.
En libertad.
Porque te moriste por obtenerla,
en libertad. Porque la supiste conseguir...

ceramicaensuenos.blogspot.com.ar

Si la prensa y los libros se callan
haremos hablar a las paredes.


viernes, 6 de julio de 2012

Voy

Voy
definitivamente
voy a lograrlo.

Voy
definitivamente
vas a lograrlo.

Voy
definitivamente
voy a alcanzarlo.

Voy
definitivamente
me alcanzarás.

Algún día
abriré mis ojos
y estarás al lado mío.

Y nada más.
Y nada más.

Una puerta entre tu mano
y mi imaginación.
Una puerta más que golpear.

Golpeando puertas por los pinceles de Van Gogh.


jueves, 5 de julio de 2012

miseria@miseria

En cierta ocasión de mi vida conocí la miseria,
no me acuerdo el día exacto, ni sé la hora,
no me tranqueó el trauma de entenderla
tan mía y tan común como duele una mentira
insignificante como una semilla...

será que estamos disponibles a tal cosa
será que el vómito es posible
la canción es delicada, pero el tema nos duele
y afuera volvió el Sol, y adentro llueve...

Cierta ocasión vi cómo naufragaba la identidad,
delante del hallazgo de encontrarse con una mentira por fe,
como el que cree que una piedra o una madera le habla
o en piensa creyendo que un trozo de mármol lo ve

él con otros tantos, pero al dueño del negocio, a él

él, él los sigue, y por pregnancia o miseria, son muchos los que irán en pos también
pero al ver por sí mismos la verdad que predomina,
la sangre se enturbia, cómo lava o musgo
y del estómago sube un dolor infinito...

partiéndose como el junco parte el cemento al soltar tallo

Infinito como el día o el momento o la canción
como la poesía de infinito, cómo el gremio,
como el elemento, así, la leucemia,
doloroso a veces, para mí...

¿Y qué hará el hombre en esa hora?
¿Qué harás cuando te pase a vos?
¿Qué? ¿Un gesto delante de un edificio?

La psicología te invita a mentir para equilibrar,
la medicina te retrasa el plan para no morir,
se llama bondad a veces, otras metástasis,
estudiándote y viendo cómo el no perdón te comerá por dentro


rara cosa el cáncer, gran negocio, que no se cura,
rara cosa el odio, que llames fatuo a tu hermano, cuando no se perdona
pero... Cómo puede ser si la verdad está al alcance del oído,
si las multinacionales hablan todo el tiempo del sexo con amor gratuito

mientras se te vuelve más fácil recordar qué día ganó tal su primer grand slam
que el día del amor o de la penicilina,
si hay que hacerse el humano para ser más humano,
para que un día  al fin te reclamen festejar tu propio día

dónde va la humanidad caminando en dirección de ese comercializado podio,
¿por qué no se arrepiente la humanidad?, por qué insistís con el odio,
¿por qué es tan fácil odiarte, y es tan difícil lo otro?
¿Por qué es más lindo matarte, por qué resulta un negocio...?

miseria@miseria

Rara cosa esta semilla de odio
que crece echando raíces adentro de los humanos,
raro triunfo aparente del que nos odió con odio primero...
Odio al odio con todo mi amor.