miseria@miseria

En cierta ocasión de mi vida conocí la miseria,
no me acuerdo el día exacto, ni sé la hora,
no me tranqueó el trauma de entenderla
tan mía y tan común como duele una mentira

insignificante como una semilla...

será que estamos disponibles a tal cosa
será que el vómito es posible
la canción es delicada, pero el tema nos duele
y afuera volvió el Sol, y adentro llueve...

Cierta ocasión vi cómo naufragaba la identidad,
delante del hallazgo de encontrarse con una mentira por fe,
como el que cree que una piedra o una madera le habla
o en piensa creyendo que un trozo de mármol lo ve

él con otros tantos, pero al dueño del negocio, a él

él, él los sigue, y por pregnancia o miseria, son muchos los que irán en pos también
pero al ver por sí mismos la verdad que predomina,
la sangre se enturbia, cómo lava o musgo
y del estómago sube un dolor infinito...

partiéndose como el junco parte el cemento al soltar tallo

Infinito como el día o el momento o la canción
como la poesía de infinito, cómo el gremio,
como el elemento, así, la leucemia,
doloroso a veces, para mí...

¿Y qué hará el hombre en esa hora?
¿Qué harás cuando te pase a vos?
¿Qué? ¿Un gesto delante de un edificio?

La psicología te invita a mentir para equilibrar,
la medicina te retrasa el plan para no morir,
se llama bondad a veces, otras metástasis,
estudiándote y viendo cómo el no perdón te comerá por dentro


rara cosa el cáncer, gran negocio, que no se cura,
rara cosa el odio, que llames fatuo a tu hermano, cuando no se perdona
pero... Cómo puede ser si la verdad está al alcance del oído,
si las multinacionales hablan todo el tiempo del sexo con amor gratuito

mientras se te vuelve más fácil recordar qué día ganó tal su primer grand slam
que el día del amor o de la penicilina,
si hay que hacerse el humano para ser más humano,
para que un día  al fin te reclamen festejar tu propio día

dónde va la humanidad caminando en dirección de ese comercializado podio,
¿por qué no se arrepiente la humanidad?, por qué insistís con el odio,
¿por qué es tan fácil odiarte, y es tan difícil lo otro?
¿Por qué es más lindo matarte, por qué resulta un negocio...?

miseria@miseria

Rara cosa esta semilla de odio
que crece echando raíces adentro de los humanos,
raro triunfo aparente del que nos odió con odio primero...
Odio al odio con todo mi amor.

mamá@mamá

Para mí mamá.

Me he propuesto construirte Sol,
porque levanté mis ojos al cielo y no estabas.
Faltaba tu luz que lo ilumina todo,
faltaba el calor de tus ojos de brasa,
no había ni un haz, ni un cielo celeste;
sí, un nubarrón grisáceo me cerró los párpados
y las estrellas, indefinibles que se cuelan por las comisuras,
haciendo que cejas y pestañas vuelvan a prisma
de primicia de hora nuestra sin vos,
sol, amado.

El cielo sin Sol es como un hombre sin Dios.
Es vano.
Es estúpido.

Me he propuesto llamarte, y convocarte,
antes que el desayuno me toque la boca
porque sé que con hambre gritaré con mayor fuerza,
no puedes fallarme hoy, no puedes faltarme,
quizás si pudiera verte de frente,
mano a mano, bailando una pieza irrecuperable,
como secreto de intimidad entre tu y ella...


Pero es cielo sin sol, tristeza de mi jardín.
Es amargo.
Es posible.

Me he propuesto diversificar los rayos del astro ausente,
febo no se asoma, busco y busco más, y se empeña en burlarme,
me hace pensar que éste es el fin, me da miedo,
me quita un poquitito la esperanza. ¿Sabías?
¿Sabías que me sangra el corazón por dentro
cuando siento el olor de los que perdieron la esperanza...?
¿Sabés como se me revientan los ojos de llorar
por causas que me juran que están perdidas?
Yo quiero mi Sol. Yo voy a devolverle el Sol al cielo.
Me importa un pepino el que dirán. Me importa un bledo.

Porque el cielo sin el Sol, es Joaquín sin Jeremías.
Es España sin Lucía.
Es Eva sin Catalina.

Me he propuesto recuperar el Sol porque es nuestro
porque cuando lo vi en tus ojos lo tomé para mí,
porque creí en tu sol, y no en tu decepción.
Me he propuesto una tarea difícil, ya sé, pero un día cuando vuelva
imagínate cómo va a ser la fiesta por la calle Rodriguez Peña,
la gente nos va a aplaudir, la gente nos va a querer con más nobleza,
como a los locos que inventaron el amor,
como a Los Beatles, o a los Rolling Stone
porque yo no quiero compromisos grandes.


Porque el cielo sin el Sol, es el amor sin la lágrima.
Es aterrador.
Es mórbido.


Me he propuesto recuperar el Sol porque soy valiente
llevarlo por los barrios a donde nadie lo lleva,
dándolo gratuitamente como todo lo que después de pagarse se regala,
sin hablarte de cuánto costó subirme al asteroide,
ni de cómo me salvé con heroísmo de los marcianos.
Solamente darte el Sol y en este día,
hacerte acordar que entre vos y yo,
sigue pendiente un abrazo.

Porque el cielo sin el Sol, es mi vida sin tu abrazo.
Así es el perdón.
Es amor incalculable.

Buen miércoles mamá...
mamá@mamá

La memoria no es el lado oscuro de las oscuras,
es simplemente una parte
que no debe ser olvidada.
Te puedo dar el sol.

Oración de un desocupado (Gelman)//sonrisa@sonrisa

Oración de un desocupado

Juan Gelman

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,!
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello

de "Violín y otras cuestiones"

Menuda solución de ahora encontrar a este "Juan Gelman" que buscaba,

menuda cosa ha sido querer pronunciar en mi suplicio tu nombre,

¿por qué ha vivido el poeta desde nunca, y qué ha dejado...?

¿Por qué me pregunto todavía estas preguntas sin respuestas...?

No le importará la casa, ni el dinero, 

porque de cierto es que lo que se toca no dejará legado...

Tuvo mucho el hombre rico,

y en su recuerdo postrero es odiado.

Lo odian por mezquino, por avaro,

lo odian por los celos, por el hambre,

los odian los hombres simples que charlaban

los odian los del vermouth, los del trabajo.

Los odian desde arriba, porque salieron de abajo.

Pero si en poesía es, sí en pintura está el futuro,

si trasciende una canción toda una especie,

un fresco, una oración, un precipicio,

un let it be, o unas meninas,

la etapa azul de Picasso,

si el perro sabe que su amo está cantando,

si la creación se agrieta cuando el arte derrama la tierra.

Padre, si estás por ahí, baja.

De una vez mira todo este dolor.

Pon a los desocupados a crear

momentos que unifiquen los colores del universo.

Haznos como tú.

Continúa en la oración.

No te cansen.

Que no me digan que los pensantes no podemos,

porque tu nos has pensado desde siempre.

Me has dado este corazón sensible al viento,

éstas manos que con misterio de rubí se agitan,

y todo, habiendo sentido frío.

todoloquetengoo me has brindado.

¿De dónde es mi legado canción?

Feliz porque recuperé una amistad.

Feliz porque nací en sonrisa.

sonrisa@sonrisa

- Los pobres a la orilla del mar, 1903 -

imagen@imagen

Hay una tijera de acero inoxidable, hay una tormenta en el cielo,
hay un momento que está naciendo premeditado a olvidarse,
hay un llanto de lluvia de estrellas
y una estrella que llora en este día
la popularidad no le importa para nada,
porque a Amy su popularidad no le estiró la vida...

Hay un viento que sopla en la tierra trayendo espejismos,
y trenes ruidosos, vagones vacíos, con luz mortecina,
designo del tiempo que es aire furioso,
canción de la tarde, momento de risa
y vos tan sublime y alejada que no podés darme,
te digo: "Andá tranquila... Andá..."
Andar el callejón de la luz
andar en el subir a la cima.

Nada hay, ni uno, menos que otro por opción de ahora...
prefiero decir que es tiempo de que salgas,
el paraíso está encendido, esta noche nos toca,
la barca, el cúmulo de nubes, esperándote.

Escribir no fue un regalo postrero, acosado el no que me digas,
viene entonces con la friolera, como hermana mayor,
en bicicleta descendiendo una loma,
en contra viento que te azuza el cabello
como una mano que pasa acariciando la mollera
estás tan linda así, que te volvería en un oleo.

Tanto escribiría sobre algunas imágenes que al verlas,
por sí solas hablarían de poesía,
no sé si tan fantásticamente,
a veces sobra un poco el espejismo. A veces.

Una vez un poeta dijo:

"Le toqué un muslo, y la muerte sonrió..."

Vaya plegaria americana que haz lanzado al vacío,
James Douglas,
que el vacío al recibirte se llenó.

Y hoy caen al vacío estos lunes marplatenses,
hoy caen al vacío estas amistades aparentes,
hoy caen al vacío las palabras que no entienden nada de mí,
y vos, tan como Amy,
tan comparable eres vino de la casa...
Volviéndote una ídolo dentro de veinte años,
porque otra cosa que te entiende no queda,
así como le pasó a Cobain,
que no sea la vida eterna que te pudo dar la humanidad.


Y después de años fugaces de luces intermitentes,
el viento nuevamente soplará en tus labios,
y sana, saludable y perdonada,
improbable, redimida, confirmada,
nos miremos para conocernos para siempre
porque una mano hubiera querido acariciarte
y esa mano era la mía.

La mía y la del corazón del que entendió,
que la imagen habla por sí sola,
que la imagen de la imagen, es la poesía.

imagen@imagen

Hace justicia que te muestres

como de verdad eres.