Seriedad.

Hoy no tengo ganas de reírme.
Hoy me miré hacía adentro.
Me sentí como estúpido.


Mirar dentro no es lo mismo que hacia atrás.
Ustedes comprenderán.
Saben hacia dónde miro cuando miro,
o de qué escribo cuando escribo.


Jesús no es un rebelde, es un soñador,
Jesús es un soñador sabio, es distinto,
los rebeldes mataron los sueños, 
Jesús es la esperanza de los sueños que cumplimos.
(Aunque prefiero los tuyos que los míos.)


Saben en qué gradiente se me cuecen los ladrillos,
como se anudan cintura tras cintura,
las enredaderas que dibujan tus dedos de amor.
Que no pueden ser míos porque anidaron,
en otros vericuetos de momento. Por ahora.
Y para siempre.


Hoy no tengo que serte cordial,
ni entender que mi compasión admire tu sacrificio.
Hoy entendí que lo que yo elegí es desgastar.


Desgastarme hasta no poder ni sonreír,
y callarme atendiendo todo lo que me rodea,
pero no a mí, quedar a lo último.
Negando a mi hijo, a mi madre.
Valiéndole de mi amor a los desconocidos,
ignorando a los primeros, sirviendo a los últimos.



Jesús no es un rebelde, es un soñador,
Jesús es un soñador sabio, es distinto,
los rebeldes mataron los sueños, 
Jesús es los sueños cumplidos.




Hoy no tengo ganas de reírme.
Hoy me miré hacía adentro.


Cuando pasó mi única Victoria,
así se levantó Jesucristo.



Y volcar mis emociones en un bol de plástico,
afrancesando mescolanzas,
que nadie querrá comer porque estoy solo.
Por el olor que emiten, por como saben.
Quizás porque es necesario permanecer solo. (?)

Pero si saben.
Si conocen.
Si entienden la voluntad.
Serán sabiduría de mañana.


Esta muerte de hoy. Agradeciendo tu aparición.
Será mi vida fantástica o brutal de la semana,


Eterna sophia de mi corazón errático.
Federico García. Lorca. Ahorca.


Horcas.
Niebla,
bruma.


Tempestad de un hombre,
que con calma,
sube a la cubierta a discutirle al cielo.


Tranquilizando mi interior.
Porque a mí adentro.



Hoy no tengo ganas de reírme.
Hoy me miré hacía adentro.
Me sentí como estúpido.