Joven muere joven a los deseos de la carne.

Parado frente a la arquitectura que se sobre dimensiona,
que busca tratar de bello lo que rompe a la primavera,
intentando conjugarse con el mundo,
asociándose con hierro y concreto en la naturaleza
no he sido más que un borrón de imagen vertical,
en lo lejos del ojo.


Vos y yo de incompatibles
pasamos lejos de la generación,
el Espíritu que no nos hable
porque yo soy de la tinta
en la cruza con un cable,
soy el teclado de ciento dieciocho teclas,
que se mueven juntas danzando un juego
que se derrite en tu mente
como la cera en el fuego.
Que se cae como el otoño sobre la vereda,
o que se va como madre al trabajo.


La bóveda del techo, axial, superficial,
que esconde en la grandeza lo que está impuro,
mis ganas de besar el techo con brocha gruesa
dándole oleo al vacío,
llenando mi vaso y el tuyo de éter,
y quemándote como al autógrafo
suponiendo,
que la investigación será la clave del futuro.


Pero tu idea es instalar un muro,
tu idea es separar la intemperie de lo que es menester,
tu idea es "Yesterday", la mía es Ser el "Gran Pez"...


Quizás aprender a contar historias, que se vuelven ciertas,
ciertas historias que acarrean ruidos de material,
cañas secas, membrillos, cuchillos y apisonadas,
brasa furiosa que brama su condición de fuego,
que chisporrotea soberbiamente sabiendo que nadie la agarra,
que adentra en mi retina su pasión,
que quemó mis labios,
que navegó hasta mi corazón,
interrumpidos, por la desobediencia.


Mirarte como miro a todo.
Como un chico que no tiene interés en el futuro.
Como un alumno que es demasiado inteligente,
como un niño genio que entiende todo lo que toca,
que puede imaginarse la forma de llegar a la cima,
y alcanzarla antes que todos, lo sabe,
como estigmatizándose en el éxito insoportable.
Porque su vida de tan difícil le vuelve al presente fácil.


Y se ha vuelto ágil.
Como un camaleón en condición,
puede ser parte del sueño de todos y de cualquiera
sin dormir su noche,
sin soñar acoplarse con ninguna primavera.
Entrar y salir de los sueños, añadiendo en otras arquitecturas,
estructuras artísticas siempre de calidad primera.


Nadie puede alcanzarlo,
salió corriendo.
Está en órbita.
Está en el vientre de la ballena,
está huyendo.


Caminó por las bases del pensamiento humano,
y no hay mano que dibuje o que plasme
el arte que entiendo en el arte.


No hay mano que calme el ahogo,
no hay mano que detenga la violencia,
no hay mano que llene el vacío
que tengo cuando no tengo lo que tengo,
cuando vos estás.


Quiero estar con vos.


¿Dónde estás?


Si el hombre no está donde debe estar,
entonces no está en ningún lado,
y así vive la condición de entrenamiento,
para la muerte.
Joven muere joven a los deseos de la carne.

Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Las Palmas de Gran Canaria, vista general del entorno. Campus de Tafira. Universidad de Las Palmas de Gran Canaria ULPGC (Islas Canarias, España)
Se hace la tonta y se esconde detrás de un árbol.