Es el cielo de Marzo...

Está decididamente gris, es el cielo de Marzo,
pudieran ser tus manos emplumadas las que vengan;
con las aguas,

delicadas formas en gotas atravesando el cielo,
a proponer pinceladas de desarmes para que armemos un arco iris desarmado...

El dibujo de la costa en Mar del Plata, hace piruetas para escaparse en lo hondo,
donde descansan las cartas de Storni, donde se nos durmió el Barco Fantasma,

o en la profundidad que se quiebra en los giros siempre iguales del faro,
y lo estético, que ahora está tirando del bastidor tensando el lienzo es apenas,
apenas como una flor de cedrón, minúsculas, como los brotes de la hiedra...

Y menos mal que vino el viento, a dar su lucha de eternidades para ningún lado,
porque arremolinó sobre la terraza del que prueba los aromas,

y como siempre,


tostado el grano de café, 
lamiendo laureles, hizo quebrar el silencio de los siglos,
en un grito de amor que duró todas las vidas de la humanidad toda.

Y el cielo permaneciendo donde lo pusieron, se afirmó en una bóveda natural y cautivante,
para que te queden perfectas las sonrisas y el pelo,
desarmados los risos, aún artificiales,

y extraño de los modos las simplezas guardadas, poesía para todos, y fútbol y carreras,
y simples, como el pueblo, que no sabe de acuerdos, se arregle y se levante en una misma idea...

Y vos y tus geniales me tengan en el tiempo,
me acunen, me provoquen, me digan que así vale,
y entonces una cápsula, desarmando el otro riso,
me diga para cuándo, me sepa desde nunca.

Y el cielo que no cuente, que venga sin mensajes,
y crezcan amistades dónde habitaba furia,
sabiendo que está el cielo, marcando diferencias,
sabiendo que en lo simple no habrá complejidades...

Para que tengas un dibujo de vos misma,
para que guardes en el tiempo el anhelo entrecortado,
y se acelere el diapasón de las velocidades,
en un todo de amistad, fecunda y clara...

 J'admire les jeunes hommes des brosses passionnés...

Invasores de Pastos...

Conquistando las ciudades... Con millones de invasores por las calles.

A la porción de la tierra que es mía, al barro y al pasto con el que asalté a la madrugada,
a los momentos que me dieron motivos de poesía, motivos para la pintura, minutos de música,
minutos, aire desplazado en la realidad de pasajeros.

Pero las ventanas, que son las consideraciones fragmentarias de la realidad que pasa ahora,
y los besos que son reprimidos, que educan el alma y le dan templanza a mi espíritu,
a quienes me inspiran Amor, sin ahogo ni sofocaciones,
queriendo ser eso que soy y mientras tanto, demandando demasiado de Dios,
preciso conseguir Dominio Propio.

(Apodícticamente abrazado a los sueños y la simpleza de saber que a mí me aman...)

Hola... Conocí el Selah!

Me inclino y lo saludo, ¿Dominio Propio?,
busqué en la Internet, en el Ocio,
en las pantallas luminosas de mi generación,
pero nada. Escribo para dejar legado,
oí la noche, solté la madrugada.

Permanecí en la Clase, con mi oxígeno superando el Éxodo, del pueblo más rebelde,
del más desobediente, ¿pero quién iba con Moisés en el proceso,
quién separó las aguas, quién alimentó al pueblo,
de dónde fue que Aarón sacó las fuerzas, de dónde fue Josué que cumplió el Sueño?

En busca de un sueño Dios vino a la tierra. En busca de un sueño...

Quizás porque el Perdón es suficiente, Amor para Memoria que atascada,
no suelta ni sus muertos ni sus cosas y se queda en las Historias, maniatada...
Encontrarán el hacha. Soltarán sus manos y librarán sus causas.

Arriba de mi cuerpo una cabeza no me deja pensar en otra cosa,

y me laten por adentro las cuestiones que se agrupan en facciones peligrosas,

y la lucha de encontrarse frente a frente es audaz, es fugaz, y es tan preciosa,

que a mis manos la seducen los combates que arrebaten las misiones más heroicas....

Quiero pelear tu pelea. Quiero ganar tu batalla.
Quiero invadir tu ciudad, quiero apagar tu pantalla.

(..No mires para atrás si estas saliendo de la mugre, de la vida o de la muerte...

Como condición de que tu pueblo conozca Su Futuro...)

Foto del Cielo

Hay que sacarles las fotos al cielo, quizás, porque al tomarlas por asalto, veamos,
que quizás no veamos mirando, quizás nos miremos,
tratando de ser enseñados, aprendiendo,
que los rompimientos, profundos, y enteros,
se dan en la hora de la captura, de la reflexión. Del retrato de cielos enteros.

Retrato de cielos abiertos.

El cansancio, el llanto, la ruptura. El trueno.
La Palabra, el Salmo, la Lectura. Shofares y estruendo.

Miro con entereza el cielo, miro hacía arriba, pero no comprendo siempre lo que veo,
veo poesía, veo lamentos, veo oraciones, perfumes amables, subiendo.

Veo las llamas del fuego. Las diferentes llamas, las partes del cuerpo.

Veo las entrañas de la naturaleza reflejar un salmo para este tiempo.
Me veo trabajando en equipo, rodeados en los hermanos, repletos en compañeros,
ellos que tienen sus fotos, ellos, que tienen su aspecto,
y yo.

Silenciado, quiero guardar el retrato, porque es riqueza, porque es un momento único,
con Él, conmigo nosotros, del Cielo.

Atención, porque la guerra de este día fue la muerte para el nuevo nacimiento,
porque las lágrimas parieron hijos, que son gozosos nuevos hermanos, y los leo,
los busco con los ojos, con las palabras que entiendo, con las que no siento,
con las que me pasan, con la fogata, con mi propio deseo.

Y subo, porque me toman la mano y subiendo,
porque es Él el que quiere que crezca,
y yo simplemente reniego,
porque conocí en este día un nuevo escalón del amor,
un amor nuevo,
un vino para un odre, un vino sabor del cielo.

Digamos; YO SOY, porque el que dice YO SOY ampara el rompimiento,
tomemos los muros, defendamos la parte entera de lo que es nuestro,
redimamos los tiempos robados, luchemos, velando y oremos,
y entonces, los días finales, que vienen, obtendrán para sus crónicas palabras,
mis fotos del cielo. Mis manos, en fotos del cielo.

Con el deseo de besar las manos de los que me dieron abrigo, alegría.

Para los amados que estuvieron. 

Pasar de largo.

El tiempo perdido, el que se va a ningún lado, el que simplemente se llama "antes",
el ayer sin pena ni gloria, el pasado sin nombres, las condiciones que no convencen,
los proyectos abandonados, los confundidos, las carreteras, los eternos equivocados...

Aquellos que se someten a lo artesanal y entregan su artesa al vacío,
viendo leudar sin lágrimas todo un semestre de masa propia perdida,
todo un milenio, todo el futuro.

(Porque un poco de levadura leuda toda la masa, ha visto).

Alguien que es anónimo;

Me dice que sueño, y que si me abrazo al sueño, soñando, entraré a lo eterno del sonido,
otro me dice una media verdad increíble, que es tan mentira que pasan a los anales de las imaginaciones,
y yo, andando de a pie, con mi Rocinante de lado, eludiendo la estúpida caravana de evaluaciones,
digo que, me gusta leer las palabras que hablan por si solas...

Me gusta ver escrita la palabra Soberanía, Cielo, me gusta la palabra Política,
me gusta la palabra Reino. Me gusta la palabra Palabra.-
Me gusta, no sé por qué, a veces no lo entiendo.
Me gustan otras tantas, Perdón, Amor, Pasión, Poesía, Ejemplo.

Las palabras perdidas se van con el tiempo,
al mismo lugar, se amuchan en los lugares polvorientos,
donde habita la envidia, el odio, el ruido.
La molestia eterna. A lo que más le temo, al Olvido.

Me olvido de tantas otras cosas... Escribo.
Solamente escribo. A veces los quiero, a veces, me olvido.

Me gusta claro, he dejado una conversación pendiente, es con un adolescente.
Es el movimiento noveno,
el sonido del cañón, aquel llamado que reclamó mi patria, y todas las personas de la vereda.

Yo mientras tanto me convierto.
Hablo por parábolas, sin gritar se calmó el viento,
me miran, los miro. Me ven, los veo.
Ellos, pocas veces me entienden,
mientras tanto, no hago oídos sordos y los entiendo.

Salvarme es lo que quiero,
salvarme del olvido siempre,
salvarme del rencor eterno.

Tengo una sorpresa hermosa para hoy,
hoy deshice una mentira, vencí al mundo, aproveché mi tiempo.