Cancion de Luna a la Luz de la Cuna

Tiene en las manos la calma que a mí me hace falta, y no me las dá,

tiene en los ojos un brillo que encierra la fuerza de la gravedad,

habla y retumba mi mundo, se cambia mi rumbo y se pone a bailar,

dice que tengo paciencia, sin la insuficiencia, la paso a buscar;

Y hago canciones de cuna a la luz de la luna, con tonos de paz,

ando tocando las cuerdas y abriendo las puertas que veo cerrar,

digo que tiene mañana, sus risas me sanan, me pongo a pensar,

bajan ideas de agua, que curan la tierra y provocan cantar...

Cantan los niños, las flores, los autos, los bosques y la humanidad,

cantan los sueños, las rocas, el fuego, la boca, la comicidad,

cantan y duermen los niños que no se durmieron y quieren cantar,

cantan, tu luz es por dentro, estaba apagada, la quiero activar...

Y hago canciones de cuna a la luz de la luna, mañana vendrán,

años en los que hagan falta, quedarse hasta tarde y querer descansar,

todo lo que hace la noche, poniendo su broche, de estrella fugaz,

dice que quiere que espere y no que acelere, prefiere esperar...

Tengo en las manos la fuerza que andabas buscando, y estaban acá,

tengo en los ojos el nudo de algún desenlace que busca empezar,

hablo y me alejo del mundo, los cambios profundos que harán contemplar,

digo que sos lo que quiero, y así satisfecho, me hacés descansar....

Cantan los niños, las flores, los autos, los bosques y la humanidad,

cantan los sueños, las rocas, el fuego, la boca, la comicidad,

cantan y duermen los niños que no se durmieron y quieren cantar,

cantan, tu luz es por dentro, estaba apagada, la quiero activar...

Riegan tu campo de almendras, tu vara florezca, tu aceite real,

basta con verlo en Su Gracia, que es el combustible del nunca acabar,

hago canciones de luna pensando en la cuna que quiero hamacar,

crece muy lejos y viene, buscando los sueños que voy a soñar...

Para mi amiga Vicky, su León caminante del futuro, y mi amiguita especial.

Que sabe tanto de mí y no sabe nada.

Espero

Espero que vengan los colectivos, que caiga la lluvia si esta muy seco,
espero que gane Boca Juniors este domingo, que la poesía que yo escribo se vaya lejos...


Espero que traigas poesía en las manos, espero que escribas del valle que ví,
espero que tengas dibujos y líneas, espero que veas lo lindo de mí...

Espero que sepas que tengo esperanza, espero la danza, do re fa sol mi,
espero el descanzo sin la confianza, espero y confío, sonrío, te ví.

Si fuera

Si fueras de granito entonces tendría entre mis manos una roca;

entonces te vería como deshabitada por dentro,

te admiraría desde el piso, te vería en las montañas que no vimos juntos,

te diría simplemente; ¿Dónde estás?...

Porque la multitud de piedras que hacen permanecer a la montaña,

me ven andar sin vos por este planeta tan lleno y no me reconocen...

Si fueras solamente un poco de viento, llevarías de mi soplido al otro lado,

secarías las angustias lagrimosas de otros miembros, consternados, apócopes, apocados,

vendrías empujando fragancias y olores, o camiones volando, huracanada, enojada,

o distinguida brisa para el rostro surcando lo marino, o frío de verano que refresca,

o amor que le propone al espíritu, como andar de despacio entre este soltar de vidas,

para que la multitud de vientos que me soplan sin el tuyo me detengan por ahora...

Si fueras, en tanto, el nudo de la madera, estarías viva hecha en el bosque,

o aún más viva en tu servicio mueble, trasladando las figuras del interior del árbol,

donde al pecho se abra una boca del momento de contar una historia nueva;

alternado abiertamente, dejando que todos digan y hablen, y todos sientan, o se apoyen,

para que tu resistencia crezca en los exteriores de una canción desconocida,

y se esfuerce locamente por mantenerse de pie y unida en la presencia del fuego o del viento,

sin que me hablen o me digan que no te conozco, porque te ví, hace toda mi vida...

Si aún fueras por Dios, una pieza de la melodía, que rasguido de cuerdas se harían naturalmente,

los que vienen a conocerme porque no me conocen, mientras que pretenden,

los que solamente lo pretenden, y se detienen a preguntarse las preguntas que el sonido no se hace,

sonido invisible, o aire, y ondas que navegan dando un vibrar en las espaldas;

para que los tímpanos resuenen en un eco que se mueve por las trampas de palabras,

y me pierdo, porque el sonido me aturde, y la multitud me pregunta si aún me llamo;

si soy este grito volando, si soy esta porción sin tu nombre.

Si fueras de granito entonces tendría entre mis manos una roca;

entonces te vería como deshabitada por dentro,

te admiraría desde el piso, te vería en las montañas que no vimos juntos,

te diría simplemente; ¿Dónde estás?...

Porque la multitud de piedras que hacen permanecer a la montaña,

me ven andar sin vos por este planeta tan lleno y no me reconocen...

Aún si no existieses, por si fueras, repetidamente gritaría cuánto quiebro,

porque busco la canción que no encontraste, en poesía gutural o de la tierra,

y si sólo guardo para vos una emoción, si soy simplemente una estación,

que para tus pies de siervas, conservó tu Dios, y a través de Él toda la época,

muchas veces lo que escribo es la oración, muchas veces lo que escribo es solo hierba...

¿Pero cómo me va a entender la multitud, con mis palabras,

si mi piso, que hoy es de Agua Marina me soporta,

cómo vendré a ser yo, si mi yo es el poco esto que ves...

Si hay que analizar...

Si hay que pensar...?

Pensando Pedro se hundió en las aguas,

hablando Cristo calmó la mar.

Si fueras un poco más. Si fueras.

Yo sería. Y sería. No quizás.

"Hazme oír por la mañana tu misericordia, porque en ti he confiado.
Hazme saber el camino por donde ande, porque hacia ti he elevado mi alma..."

Alegoría

Ingenio de las estrellas, luz de noche,
lágrima que somete al mundo,
en este acontecer de anocheceres,
que refugian el dolor y el alarido,
de millares o minúsculas mujeres...


Sensación de que habremos elegido,
posición de la nube en la tormenta,
huele a campo, huele a viento y tiene vida,
porque vibra por vibrar con la campera,
y me llama y me grita desde lejos,
y la escucho, y me rompe no alcanzarla.
No es el tiempo del alcance y todavía,
pasa el tiempo, cuando el tiempo no me alcanza...


Y una letra que se cae sobre otra letra,
y se forman los enjambres de palabras,
y mensajes, que mensaje más mensaje,
me conservan en la absurda perspicacia.
Y el trabajo que me arrima una aventura,
de entender cómo bajo hoy de la audacia,
cuando canto más canciones que la luna,
con un nombre que me induce a una fragancia...


Y roturo dando vueltas por el campo,
formo formas que antes nunca han existido,
y resuelvo combatir este combate,
por lo pronto viene siendo entretenido...


Más que eso.
Una vida detrás de una experiencia.
Más que eso.
Una vida de fluir en la obediencia, 
y hábilmente,
someter mi pensamiento a una corona,
que se sabe que no crece a los bandidos.


Necesito la poesía, racionada,
como gusto de apreciar por paladares,
entendiendo qué cocina se cocina,
conociendo qué lugar en los lugares,
y pregunto,
cuando espero mucho tiempo,
si más falta para verte y no me aburro,
porque tengo solución de soluciones,
si trabajo me adelanto a mi futuro...


Y resulta que conozco alegorías,
más retóricas,
precisas, regulares,
y la métrica me importa un, dos cominos,
y tu libro me sofoca en los pasajes.


Y te escucho y mi mano me arrebata,
y mi pecho me acumula y remolina,
se prepara cuando exhala una palabra,
y la sístole sin diámetro, asesina.


Cuando tengo una Palabra para darte.
Una lágrima se posa en el suspiro,
y resuena como el eco que de noche,
no se entiende en los cañones de los tiros...


Hacer poesía es disputar el lugar de la muerte,
que parece avanzar todos los días,
que no sabe, que no sabe y que no puede,
que no entiende y no conoce la poesía...