Te precisa de todo corazón

Oremos juntos. OREMOS.
Gracias por este REGALO.

Antes de que termine Tu Día,

Loco Padre invisible que no merecía,

quiero darte este sonido,

que te busca, que te quiere,

que te precisa de todo corazón...

Que anhela verdaderamente encontrarte,

todavía hoy, que podés ser buscado,

que quiere honrarte con poco de lo que hay,

porque es pocoloquetengoo para darte.

Porque rindo mi creatividad, mi capacidad,

mi arte, mi poesía, mi palabra, mi voz,

mis manos, mi tinta, mi renglón,

a vos,

que cuando nadie quería que esté,

estuviste.

Apareciendo desde el silencio,

iluminando lo oscuro,

con mil lágrimas.

Con mil horas de llanto.

Con la alegría que da haberte encontrado.

Con la frescura de haberme roto,

a mí, que no me rompía,

me entrego a vos,

con este poquito de verbos disociados,

y te pido perdón,

como si fueras el lector número uno de mis palabras,

porque lo creo, lo sos.

Porque te creo. Yo soy.

Te entrego mi blog.

Para que hagas con las pocas semillas que tengo,

un bosque de frutos sin precio.

Un bosque de árboles invaluables.

Para que nadie que no seas vos tenga acceso,

te doy mi cámara secreta.

Mi amor, con fallas,

mi teclado, con todas sus letras.

Te amo Padre. Porque me diste la vida,

después de que una vez estaba perdida.

Sos el Señor.

Este Blog confesará que tu eres Dios.

Papá

Una poesía para Alfredo Perrone.

Papá de todos los días,
imperfecto, escurridizo, ausente, libre,
enfermo pero sanando.
Te perdono, te quiero, te amo.


Papá que no representa en todos los casos a la familia amorosa,
papá que simplemente tiene otra idea en la cabeza,
revolucionaria, soñadora, mística,
olvidada, perdida, victoriosa,
con cánticos de festejos y cánticos de derrotas.
Que me enseñó a amar al libro,
a la libertad, a la justicia
y me enseñó a odiar el odio,
la injusticia y las botas.


Te perdono, te amo, te quiero.


Papá que no llegó a tiempo,
que no mandó el mensaje, que se hirió,
que lo lastimó la vida de forma cruel,
que le envenenó la sangre
diciendo malas palabras al viento
como huracán a la costa.


Papá que no supo bendecir,
que no encontró a veces el modo de transferir el bien
entonces el mal se apoderó algún día del talento,
eso sucedió, eso ciertamente ya no sucede.
Porque te perdonaron, porque te quieren y te aman.


Papá de éxitos y de elecciones raras
papá de océanos de palabras, papá de enseñanza cruda,
de silencio violento, de golpe en golpe,
papá de clamor en el abrazo,
de grito de gol en la tribuna
papá de sol, papá de lunas.
Papá que sabe que Dios no se olvida de nada,
porque papá sabe que Dios no se come ninguna.


Padre, patria libre, identidad de gigantesco que me has dado,
hijo y padre, niño y papá, que hoy tengo quién me salude,
porque hay quien nos continúe,
papá, porque la diferencia es muy pequeña y la similitud enorme,
papá porque ayer se escuchó: "Siempre estaré a tu lado, Matadero querido"
papá que te amo, que te perdono, que te quiero.
Papá esencialmente que sos necesario al lado.


Papá que te estás poniendo viejo,
papá que te estás sanando...
Padre de cinco hijos,
dador de cuatro hermanos.


Papá frente a nuestra primer verdad,
la mentira no tiene espacio.
Vos sos loco y como sos,
en tu fábrica de humildad,


con tu locura te amamos.


Que tus naipes sean la libertad del cielo,
que tus pares y piernas, ganen, que tus fichas apuesten más alto,
que tu café sea sin azúcar, que el pucho sea menos,
que tus nietos te amen, que te disfruten, que te conozcan,
que sean cuatro ases en tus manos de tahúr,


que te vean explotar por la emoción de saber que se viene el viento,
de la letra en "v" que arrecia fuerte,
como un bombo adolescente, como una juventud que te acompaña siempre,
que te vean llorar de alegría,
que el viento invade y te quiere sano.


Que puedan gritar con vos goles históricos,
que aprendan de la historia de las eras,
que la filosofía nos quede chica delante de nuestra existencia,
que sean como sos vos,
porque a veces conviene enfrentar la vida con soberbia.


Qué hermosa, qué hermosa, mi heredad.


Papá. Que no se dónde empecé a pensar,
pero sé por quiénes aprendí a decir así:


Te deseo, me deseo, nos desean, como anhelo del corazón,
levantándome un domingo a la mañana como nunca,
te deseo, de todo corazón, que recibas un refresco en tu alma,
que descanses con alegría en tu descanso,
que nadie tome tu paz, que nadie aborte tu parto.


Que te amen en la tierra como yo tantas veces te amo,
que te honren en silencio,
dando el amor de la forma más inteligente posible,
dando el amor montonero,
haciendo por amor equivocado un proyecto perfecto,
el amor combativo, que no puede ser apagado,
el amor del pan, el amor del vino...
El amor de los que siguen amando.


Te perdono, te amo, te quiero.
Te saludo y bendigo.

Qué tengas el mejor de los días imperfecto y cansado viejo lleno de luz.

Te amo con alegría soltándote todo el viento en griego que se pueda liberar. 

La decisión que te hizo ser mi Padre, que ahí,

en ese día específico caiga esta oración.

Feliz día.

Acomodando lo desacomodado,
achicando el margen,
perdonando.

Ojalá fuere irreal mi realidad

"Tiene momentos de luz,
superó nova eléctrica,
endémica,
movilizaste,
con tres colores el eterno
lugar en donde estaba a salvo..."

Ojalá fuere irreal mi realidad,

y mi irrealidad la verdad en la que viviere,

ojalá la displicente manera de observarte,

no fuere la idea de la concreción con la que sueño siempre,

ojalá tus sueños vinieren en el tiempo perfecto,

y entonces,

pueda quedarme en casa hasta la hora.

Adecuadamente,

de forma educada, erré de nuevo.

El vaso no soporto lo que contengo,

y entonces tuve que volver a alzar mis manos,

y al lavarme,

la sangre salía de las estrellas,

el borde no contenía el sangrado

la hemorragia que me conquistó en la noche

hubo poderme de contener la nada,

terminé en el pasto.

De bardo en bardo, soy un eso,

eso soy yo, un bardo antiguo, un poeta, un cantor,

un auto cantor, un canta autor,

un lírico, un olvido,

aliviada mi mente mi memoria se refresca,

el café se apoya en mi lengua,

mi lengua está sola,

vos estás en el olvido.

Como si estuvieras muerta.

Porque la paga de todo error,

es cortar el ala de una oportunidad,

y las oportunidades no son aves que vuelen

con una sola ala.

Ambas se necesitan,

sino derrapan

sino derrapan.

¿De dónde sale el punk?

Del hornok. El punk, sale del hornok.

Y mi casa es mi memoria de arte y lapicera.

Mi hogar es el colectivo luminoso

de mi memoría.

No existe ninguna mujer,

no puedo enamorarme de nadie.

No hay nadie que entienda mi deseo.

"Qué feo".

Tenés metal en las venas, el hecho es parte de sí,
soplás dónde te morís, dejás el alma a tu lado,
¿te preguntás del pecado?...
¿Nunca te sentiste así?.


¿No pasaste por un sí que te hipoteca la vida,
no volviste a la desidia de la ignorancia parcial,
pretendiendo espiritual,
sin hallarte la salida?.


El área contaminada con lo peor de vos mismo,
viene a trazar al abismo entre el deseo y el todo,
lo pensás, te sentís tonto,
te crees muy superior,
preferís optar por vos,
elegirte a vos primero,
y una voz dice:


"Qué feo",


de fondo se oye:


"Qué feo".


Podés desoír la voz,
podés romper el candado,
podés mirar a otro lado,
hacerte el idiota un tiempo,
convencerte a vos mismo


de que tu humanidad te lo permite.


Pero:
¿Y la voz?


¿Qué hacemos con la voz?
Antes te hablaba pausadamente.


Ahora grita dibujando un círculo de fuego:


"Qué feo, vos no estás hecho para esto"


Cómo suspendo el mensaje de la desobediencia.
Cómo me reincorporo el mensaje del arrepentimiento.


Estoy a un paso de huir
y a dos pasos de ser viento.


Queriendo que arda la vida
de forma que nada quede.


Queriendo que el viento llegue,
soplando
soplando viento,
perdiendo,
comprando el viento,
haciendo luz,
siendo vera,
pedazos de tu madera.


Así ayudé a concebir.
La cuestión es elegir,
y la paz sea compañera.