Whatever est!

Bello.

Whatever

Tu amistad es necesaria,
sorprendente,
cambiante,
pura,
hermosa,
llena de virtudes,
de buenos deseos,
y de tiempo por compartir.


Tu amistad es una dispensación,
una llenura,
afectiva,
efectiva,
simple,
completa,
imaginaria,
ingeniosa,
sagaz,
y vale. Vale. Vale mucho.


Tu amistad no es grandilocuente,
no necesita yuxtaposiciones,
ni dilucidarios periodísticos,
no quiere espuma,
necesita la claridad de las olas,
el sabor del mate con yuyos,
abrazos de paz,
palabras de amor.
Amistad.


Tu amistad me interesa como el viento,
quiero guardarla en mi retina como el amanecer,
protegerla como a Joaquín,
amarla como a Gladys,
entender que puse mi alma a tu disposición,
sin interlineado.
Gratuitamente.
Sin precio.
Ni condición.
Amigablemente.


Tu amistad conocerá la mía por su mano abierta.
No en la cachetada ni en el odio.
Sino en el valor de la caricia.
Y del día para no recordar,
no recordemos,
que un día existió este día.
Amiga.
Te espera un viernes hermoso.
Un viernes con alegría.


Te quiero mucho.
"whatever"

Sobre la vida y la esperanza

Entre Rubén Darío y la pared.

CANTOS DE VIDA Y ESPERANZA 
(Fragmento interesante)

A José Enrique Rodó

(Dedicatoria original, qué tan importante sea. José querido.

Amigo del poeta.).

"Yo supe de dolor desde mi infancia,
mi juventud... ¿fue juventud la mía?
Sus rosas aún me dejan la fragancia...
una fragancia de melancolía...

Potro sin freno se lanzó mi instinto,
mi juventud montó potro sin freno;
iba embriagada y con puñal al cinto;
si no cayó, fué porque Dios es bueno.

En mi jardín se vió una estatua bella;
se juzgó de mármol y era carne viva;
un alma joven habitaba en ella,
sentimental, sensible, sensitiva.

Y tímida, ante el mundo, de manera
que encerrada en silencio no salía,
sino cuando en la dulce primavera
era la hora de la melodía..."

(Para que se conozcan.)

No sé dónde poner los ojos para seguir la métrica,

un arco iris es un pacto y un dibujo

no sé sí mirar en las profundidades, no sé si pagar e irme,

si esconderme a morir en esta cueva.

Si salir a dar la buena batalla.

Brindar la pelea.

Dar la pelea.

Estoy muy cansado de andar sin manta.

Me cubren los hombros las palabras del profeta,

sus besos no me tocan, sus besos me convierten en ausencia,

en Córdoba, las algarrobas dulces, y los olmos crecidos,

desquebrajan las veredas del paso en la Cañada.

Yo me acuerdo de estar sentado en esa vía.

Detenido, en movimiento o escribiendo.

Hoy me preguntan qué hago, a qué me dedico.

Soy un buscador de universos, cómo te lo cuento,

de qué forma te lo explico.

Soy educado entre los ministros de las palabras,

que me dan lo que no pudieron transformar entre ellos,

y me dicen Guillermo, esta tarea es más grande que tus hombros.

Me miran quebrarme humillado. Saben que voy a poder.

No porque yo lo sepa. Sino, porque como dice Rubén, Dios es bueno.

Estoy muy cansado de andar sin abrigo.

Por eso insisto en que si sos vos me digas.

"Soy la voz". Y si no ya no me hables.

No me confundas. No me digas nada más.

No me hables.

No hables.

Hablá.

Por favor: Si sos vos, hablá.

Porque la búsqueda nos llegó hasta acá.

El clamor genuino, el parto, el dolor es hasta acá

estoy diciéndote que tengas piedad de mi alma,

que si veo rincón en tus manos, de todo el globo,

para mi espalda le des descanso.

Que no me hagas sorber el rocío ni batir las manos.

No quiero aplaudir.

¿Es una de esas noches en las que,

nos parece,

que nada de lo que hacemos se merece un aplauso?.

Me sacudo la ceniza de los hombros. Estoy harto.

"La semilla de las ideas falsas germina y crece 

hasta convertirse en relaciones sociales

injustas y perniciosas que producen sufrimiento".

Somos de aquellos jóvenes que eligieron

tener la responsabilidad de combatirlo

hasta vencer.

 *: Vishal Mangalwadi - 

VERDAD Y TRANSFORMACIÓN - Pag.193

The Voice of the Rain // La Voz de la Lluvia.

 And who art thou? said I to the soft-falling shower,
  Which, strange to tell, gave me an answer, as here translated:
  I am the Poem of Earth, said the voice of the rain,
  Eternal I rise impalpable out of the land and the bottomless sea,
  Upward to heaven, whence, vaguely form'd, altogether changed, and
      yet the same,
  I descend to lave the drouths, atomies, dust-layers of the globe,
  And all that in them without me were seeds only, latent, unborn;
  And forever, by day and night, I give back life to my own origin,
      and make pure and beautify it;
  (For song, issuing from its birth-place, after fulfilment, wandering,
  Reck'd or unreck'd, duly with love returns.)

(Walt Whitman)

Quiero preguntarle a la lluvia de dónde es,

porque tiene su canción de manera lírica,

por qué no sabe como las lágrimas, de qué se compone,

por qué es la filosofía de la tierra su composición,

quién produce la vida que la sobreviene.

Cómo se trepa al cielo cambiando los estados,

átomo por átomo, gasificándose, alterándose,

ministrándonos, el regalo natural de la purificación del agua.

Como si los salmos se materializasen,

y la calidad de la poesía nueva bajase a raudales del cielo mismo.

Bendita sea la mano que se queda despierta buscándote.

Qué hermoso divagar encontré en tu mirada pura.

Hermosa. Delicada amiga. Compañera.

Hoy me acusaron de loco. Me sonreí, pero seguí midiendo el cielo con los ojos.

Puedo llamar amigo o amiga a las criaturas desconocidas de la tierra.

Volví al poeta de la madre holandesa porque el perfume de sus palabras,

siempre está entre el baile y la convocatoria.

Siempre enloqueciéndome, dándome la pipa y la barba,

y el bote del nacido en Long Island.

Descendí como la lluvia entre las nubes.

Y no me interesó traducir esta poesía,

quise que la disfrutemos verbo a verbo.

Entregársela a una persona desconocida,

o por conocerla, de por vida.

-¿Luego de haber cumplido las declaraciones de amor?-.

Sabrá que puedo entender sus dolores.

Verá que veo en sus ojos desconocidos en las tareas que produjo la tormenta,

andará destruyendo los iconos de la revolución.

Podrá ver que es importante y simple esta poesía.

Como ella es simple e importante adentro mío.

Sabrá mañana al levantarse, cuando marche al hospital hacia el trabajo,

que yo en la noche usé su nombre delante de Dios.

Verá que su elegancia repercute en los más altos valores.

Andará saltarina de lugar en lugar rebelándose a su Padre,

por no aguantar el tiempo de conocer el amor.

Sufrió.

Pues bien. Esta noche he sido crucificado en su dolor,

ella intercedió por mí y yo por ella.

Así, al descender, la gloria me habló de la voz de la lluvia,

y pude ver el llanto de una niña,

de poco más de diez años

en los brazos de su madre.

The Voice of the Rain.

La voz de la lluvia.

No tiene traducción.