hay un momento que está naciendo premeditado a olvidarse,
hay un llanto de lluvia de estrellas
y una estrella que llora en este día
la popularidad no le importa para nada,
porque a Amy su popularidad no le estiró la vida...
Hay un viento que sopla en la tierra trayendo espejismos,
y trenes ruidosos, vagones vacíos, con luz mortecina,
designo del tiempo que es aire furioso,
canción de la tarde, momento de risa
y vos tan sublime y alejada que no podés darme,
te digo: "Andá tranquila... Andá..."
Andar el callejón de la luz
andar en el subir a la cima.
Nada hay, ni uno, menos que otro por opción de ahora...
prefiero decir que es tiempo de que salgas,
el paraíso está encendido, esta noche nos toca,
la barca, el cúmulo de nubes, esperándote.
Escribir no fue un regalo postrero, acosado el no que me digas,
viene entonces con la friolera, como hermana mayor,
en bicicleta descendiendo una loma,
en contra viento que te azuza el cabello
como una mano que pasa acariciando la mollera
estás tan linda así, que te volvería en un oleo.
Tanto escribiría sobre algunas imágenes que al verlas,
por sí solas hablarían de poesía,
no sé si tan fantásticamente,
a veces sobra un poco el espejismo. A veces.
Una vez un poeta dijo:
"Le toqué un muslo, y la muerte sonrió..."
Vaya plegaria americana que haz lanzado al vacío,
James Douglas,
que el vacío al recibirte se llenó.
Y hoy caen al vacío estos lunes marplatenses,
hoy caen al vacío estas amistades aparentes,
hoy caen al vacío las palabras que no entienden nada de mí,
y vos, tan como Amy,
tan comparable eres vino de la casa...
Volviéndote una ídolo dentro de veinte años,
porque otra cosa que te entiende no queda,
así como le pasó a Cobain,
que no sea la vida eterna que te pudo dar la humanidad.
Y después de años fugaces de luces intermitentes,
el viento nuevamente soplará en tus labios,
y sana, saludable y perdonada,
improbable, redimida, confirmada,
nos miremos para conocernos para siempre
porque una mano hubiera querido acariciarte
y esa mano era la mía.
La mía y la del corazón del que entendió,
que la imagen habla por sí sola,
que la imagen de la imagen, es la poesía.
imagen@imagen
Hace justicia que te muestres
como de verdad eres.
