miércoles, 4 de julio de 2012

mamá@mamá

Para mí mamá.

Me he propuesto construirte Sol,
porque levanté mis ojos al cielo y no estabas.
Faltaba tu luz que lo ilumina todo,
faltaba el calor de tus ojos de brasa,
no había ni un haz, ni un cielo celeste;
sí, un nubarrón grisáceo me cerró los párpados
y las estrellas, indefinibles que se cuelan por las comisuras,
haciendo que cejas y pestañas vuelvan a prisma
de primicia de hora nuestra sin vos,
sol, amado.

El cielo sin Sol es como un hombre sin Dios.
Es vano.
Es estúpido.

Me he propuesto llamarte, y convocarte,
antes que el desayuno me toque la boca
porque sé que con hambre gritaré con mayor fuerza,
no puedes fallarme hoy, no puedes faltarme,
quizás si pudiera verte de frente,
mano a mano, bailando una pieza irrecuperable,
como secreto de intimidad entre tu y ella...


Pero es cielo sin sol, tristeza de mi jardín.
Es amargo.
Es posible.

Me he propuesto diversificar los rayos del astro ausente,
febo no se asoma, busco y busco más, y se empeña en burlarme,
me hace pensar que éste es el fin, me da miedo,
me quita un poquitito la esperanza. ¿Sabías?
¿Sabías que me sangra el corazón por dentro
cuando siento el olor de los que perdieron la esperanza...?
¿Sabés como se me revientan los ojos de llorar
por causas que me juran que están perdidas?
Yo quiero mi Sol. Yo voy a devolverle el Sol al cielo.
Me importa un pepino el que dirán. Me importa un bledo.

Porque el cielo sin el Sol, es Joaquín sin Jeremías.
Es España sin Lucía.
Es Eva sin Catalina.

Me he propuesto recuperar el Sol porque es nuestro
porque cuando lo vi en tus ojos lo tomé para mí,
porque creí en tu sol, y no en tu decepción.
Me he propuesto una tarea difícil, ya sé, pero un día cuando vuelva
imagínate cómo va a ser la fiesta por la calle Rodriguez Peña,
la gente nos va a aplaudir, la gente nos va a querer con más nobleza,
como a los locos que inventaron el amor,
como a Los Beatles, o a los Rolling Stone
porque yo no quiero compromisos grandes.


Porque el cielo sin el Sol, es el amor sin la lágrima.
Es aterrador.
Es mórbido.


Me he propuesto recuperar el Sol porque soy valiente
llevarlo por los barrios a donde nadie lo lleva,
dándolo gratuitamente como todo lo que después de pagarse se regala,
sin hablarte de cuánto costó subirme al asteroide,
ni de cómo me salvé con heroísmo de los marcianos.
Solamente darte el Sol y en este día,
hacerte acordar que entre vos y yo,
sigue pendiente un abrazo.

Porque el cielo sin el Sol, es mi vida sin tu abrazo.
Así es el perdón.
Es amor incalculable.

Buen miércoles mamá...
mamá@mamá

La memoria no es el lado oscuro de las oscuras,
es simplemente una parte
que no debe ser olvidada.
Te puedo dar el sol.






martes, 3 de julio de 2012

Oración de un desocupado (Gelman)//sonrisa@sonrisa

Oración de un desocupado
Juan Gelman

Padre,
desde los cielos bájate,
he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,!

yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco

resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello

de "Violín y otras cuestiones"

Menuda solución de ahora encontrar a este "Juan Gelman" que buscaba,
menuda cosa ha sido querer pronunciar en mi suplicio tu nombre,
¿por qué ha vivido el poeta desde nunca, y qué ha dejado...?
¿Por qué me pregunto todavía estas preguntas sin respuestas...?

No le importará la casa, ni el dinero, 
porque de cierto es que lo que se toca no dejará legado...
Tuvo mucho el hombre rico,
y en su recuerdo postrero es odiado.

Lo odian por mezquino, por avaro,
lo odian por los celos, por el hambre,
los odian los hombres simples que charlaban
los odian los del vermouth, los del trabajo.
Los odian desde arriba, porque salieron de abajo.

Pero si en poesía es, sí en pintura está el futuro,
si trasciende una canción toda una especie,
un fresco, una oración, un precipicio,
un let it be, o unas meninas,
la etapa azul de Picasso,
si el perro sabe que su amo está cantando,
si la creación se agrieta cuando el arte derrama la tierra.

Padre, si estás por ahí, baja.
De una vez mira todo este dolor.
Pon a los desocupados a crear
momentos que unifiquen los colores del universo.
Haznos como tú.
Continúa en la oración.
No te cansen.

Que no me digan que los pensantes no podemos,
porque tu nos has pensado desde siempre.
Me has dado este corazón sensible al viento,
éstas manos que con misterio de rubí se agitan,
y todo, habiendo sentido frío.
todoloquetengoo me has brindado.

¿De dónde es mi legado canción?
Feliz porque recuperé una amistad.
Feliz porque nací en sonrisa.

sonrisa@sonrisa

- Los pobres a la orilla del mar, 1903 -




lunes, 2 de julio de 2012

imagen@imagen

Hay una tijera de acero inoxidable, hay una tormenta en el cielo,
hay un momento que está naciendo premeditado a olvidarse,
hay un llanto de lluvia de estrellas
y una estrella que llora en este día
la popularidad no le importa para nada,
porque a Amy su popularidad no le estiró la vida...

Hay un viento que sopla en la tierra trayendo espejismos,
y trenes ruidosos, vagones vacíos, con luz mortecina,
designo del tiempo que es aire furioso,
canción de la tarde, momento de risa
y vos tan sublime y alejada que no podés darme,
te digo: "Andá tranquila... Andá..."
Andar el callejón de la luz
andar en el subir a la cima.

Nada hay, ni uno, menos que otro por opción de ahora...
prefiero decir que es tiempo de que salgas,
el paraíso está encendido, esta noche nos toca,
la barca, el cúmulo de nubes, esperándote.

Escribir no fue un regalo postrero, acosado el no que me digas,
viene entonces con la friolera, como hermana mayor,
en bicicleta descendiendo una loma,
en contra viento que te azuza el cabello
como una mano que pasa acariciando la mollera
estás tan linda así, que te volvería en un oleo.

Tanto escribiría sobre algunas imágenes que al verlas,
por sí solas hablarían de poesía,
no sé si tan fantásticamente,
a veces sobra un poco el espejismo. A veces.

Una vez un poeta dijo:

"Le toqué un muslo, y la muerte sonrió..."

Vaya plegaria americana que haz lanzado al vacío,
James Douglas,
que el vacío al recibirte se llenó.

Y hoy caen al vacío estos lunes marplatenses,
hoy caen al vacío estas amistades aparentes,
hoy caen al vacío las palabras que no entienden nada de mí,
y vos, tan como Amy,
tan comparable eres vino de la casa...
Volviéndote una ídolo dentro de veinte años,
porque otra cosa que te entiende no queda,
así como le pasó a Cobain,
que no sea la vida eterna que te pudo dar la humanidad.


Y después de años fugaces de luces intermitentes,
el viento nuevamente soplará en tus labios,
y sana, saludable y perdonada,
improbable, redimida, confirmada,
nos miremos para conocernos para siempre
porque una mano hubiera querido acariciarte
y esa mano era la mía.

La mía y la del corazón del que entendió,
que la imagen habla por sí sola,
que la imagen de la imagen, es la poesía.

imagen@imagen



Hace justicia que te muestres
como de verdad eres.



domingo, 1 de julio de 2012

corazón@corazón.

Los dedos acusan a las palabras,
el hombre es lobo del hombre,
la historia tiene más que lo visible
y las medianeras de las ciudades
como si fuera una verdad universal
lo arruinan todo.


Las autopistas, el fierro que emerge de la tierra,
el lecho de hormigón y piedra,
tus piernas de hoja de arroz,
tu piel de almendra,
y yo, destituido de todo el diseño,
por dejar entrar a mi rincón
al Sol que provoca limpiarlo
me derroto.


Las manos no estereotipadas,
las palabras medidas y justas,
en el sonido pernicioso que se cola como roedor,
para cocinar y mirar con ausencia
lo que añoro, lo que me despierta,
para darnos pausas, entre suspiro y suspiro.


Vos y tus sueños que se ajustan en los anales
de mi desquicio.


Tengo un cóndor andino que no entiende de negociaciones,
si tiene ganas, él vuela, si tiene hambre, él come,
si tiene sueños, los cumple,
no se corrompe en el aire,
no se corrompe en los montes...


Tengo una ciudad adentro de mi corazón,
estoy permitiendo ser flexible a lo concreto,
gobernándola como un sabio gobernante,
sobrevolando por sobre todo conocimiento...


No pongas tus manos en este teclado
no toque las teclas del tiempo,
no escuches la música de mi pasado...


Te mando un abrazo en el tiempo,
en la voz del nido que se rompe,
en la boca del tiempo abandonado...
En el día del año que se pasa,
en la luna lejana del canal de riego,
en toda tu espalda brillando,
en una voz hermosa,
que me llama
lejos.


El problema de la medianera...
Mala película.
O muy buena.




Los hombres pusieron rivotril
donde para sanarse había oración
yo te quiero poner un arroba
entre corazón y corazón...


corazón@corazón.