La bandera no está,
está vacío el cielo
está tibio el café
el módem está apagado
así están las cosas.
Me piden poesía simple
porque la compleja no está
está el beso sabio de la catarsis
está lo ajeno disputando a lo propio
y la ignorancia en el poder ejerciendo.
Están los hombres que dijeron amarte
y no te amaron cuando te equivocaste.
Están los hombres que te amaron al final
cuando la grúa miraba la forma de levantarte,
están las cosas así, ordenándose.
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| Es cierto que estaba la grúa queriendo levantarme. |
El cálculo perfecto de la reparación
la cápsula del tiempo por abrirse,
dónde se encerraban los años de silencio,
dónde acaecían las tardes que no estabas,
aquí, mi pecho, derramando en llanto.
Y tu amor, mujer de ahora, una costumbre,
tu vela un santo, un amor,
una canción descangallada,
se tango, se metal o se hip hop,
pero nunca me digas que no fuiste nada.
Está el café esperando sobre la mesa,
la mano tibia que lustró tus pisos,
el hombro exhausto de cargar las partes
del odio primero de los asesinos.
La grúa investigando el paso.
Está la poesía de las matinales,
está la canción de los encuestadores,
está el rock de los satélites,
está la muerte trabajando doble turno
con una campaña de prensa en las capitales.
Están los ahuyentadores,
están los incrédulos,
están los ciegos discutiendo con los que vieron,
están los blancos matando blancos,
mientras están los negros matando negros.
Está Micaela cumpliendo veintitrés,
Romina está contenta,
el internet está funcionando,
y yo estoy en silencio.
Está la cocina de casa esperando tu mano buena,
está mi ojo sempiterno esperando tu imagen,
está mi palabra de anís haciendo letras de humo
está la canción de las emocianalidades
y la soberbia de quienes sienten poderlo todo en sí mismas todavía.
Están las personas en Francia que me disfrutan,
están aquellas de Rusía que me traducen y me computan
y estoy yo. Estando en este lugar que canta envido
con esto que tengo acá, poquito y nada.
Que está dispuesto a creer por que se ha muerto.
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| Es cierto lo de la cápsula del tiempo guardando los años que estuve perdido. |
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