En primer lugar

Entre conducir y simplemente andar.

Los motivos creo. Creo en los motivos, creo en las acciones, en los momentos,
creo también en las sonrisas, en el abrazo, creo en la mano, creo en vos,
aunque no pueda llenar los vacios. Aunque no hay un vacio. Aunque este lleno el mundo.

Y voy... Tratando de convencerme a mi mismo de la verdad. Creyendo que es la verdad,
simplemente por ser verdad.
Es distinto. Es diferente. Es así.

Pasa el tiempo, yo lo cuento, porque él viene contado,
nada es novedoso, nada es nuevo, nada es novedad...
Todo se repite como convenciéndome de los cargos.
Y entonces me meto en la almohada del folklore, me refugio en el rock,
me escondo en el grito ciego del que no puede ser persuadido.

Estoy columpiándome en las décadas, cansado de crecer para ningún lado, y siempre para arriba,
como si mi cuerpo se convenciera de sí mismo. Como si la soberbia me sobrase.
Como si se pudiera creer en la soberbia en este estado.

Y entonces, una huelga me distrae, viene haciendo sonar los bombos del pueblo que habita dentro mío,
y nada, las calles tan asoladas me pertuban,
ella me contesta creyendo que a mí me importa,

y me importa un poco,

y una profunda y profética furia se libera desde mi occidente hacia mi oriente.

Todo por dentro se reprime.
Polarizándose..
Incomprensiblemente. En una revolución que me hace temblar.
Soy grande y todavía tiemblo. Como un papel. Como una hoja.

Veo que el cielo se cubre y se descubre, y el ciclo se completa,
ocurre a diario, y mi corazón soltó las velas, y el tiempo se comprime. Explotando.

Y las manos, posibles, distinguidas y creadoras,
acarician cada palabra como si fuera la única,

como si presionase la última tecla que escribe tu nombre,

buscando al parlante de mi corazón,
tratando de huir de los conclaves de mi generación perdida...

Siendo feliz. Un poco. A veces. Y otras veces, tolerando el tiempo... Trastornado.

Buscándote a vos... Siempre. Primero y en primer lugar.

(De cuandoo era más joven)

No esta en las capacidades, ni en los fines,
Ni en las voces que hablan de paz, ni las paces,
Me gusta verte sonreír con esa simpleza con la que lo haces,
Me gusta la humedad en la pared porque es como tu voz, suave...

Distintos filtros perversos se están ahogando en las cenizas de otras épocas.
Ahora mi mano calla, mi cuerpo invoca verte danzando desnuda cerca mío...
Y ni toda la riqueza de la tierra podrá hacerte feliz si no es conmigo...
Con la impotencia del que no tiene razón mi brazo te derroca...
Porque mi boca quiere llamar a tu boca...

Y mis labios quieren llegar al oasis, a eso que significa un remanso...
Coparte como un ejercito los cuarteles de tu ropa...
Para hacerte el amor un ratito, un ratito nomás, y que no te escapes...
Me sales por los poros, eres la luz del paredón ingenuo...
Me entras por los ojos, y me sale más que el alma me sale...
Tu voz aterciopelada sin agosto, sin octubre, sin noviembre,
Y quiero llevarte conmigo por más allá de diciembre...
De todos los diciembres...


Irte conmigo,
¿A dónde?,
a las playas de las lagrimas eternas...

O bien llegaremos hasta el sueño de Marco Polo... Las indias...
Las sangres se van cayendo y sufren un colapso nervioso en el descenso...
Sin embargo, pudiese pegarme aún escape y ver las cosas más tristes...
Cuando viajo solo directo al invierno, el material,
Frío y tempestad en el corazón...

Cuando me voy más allá de tus septiembres...
Cuando quiero escapar de tus serpientes,
De tus reptiles ahogantes, recíprocos, insanos, irreconocibles...
Y quiero llevarte conmigo por más allá de diciembres,
De todos los diciembres...


¿Querrás venir conmigo?
Si mi idea es huir...

Con un café...

Me podías decir que sí, que si te buscaba esta tarde, entendería el sentido del crecimiento...


Podrías mentirme, contarme que todoo es nuevoo, y que tu vida finalmente resplandece,
pero me decís la verdad y está muy cruda, me contás que sos vos, siendo lo que te veo ser.


No podés mentirme, porque si te toco entiendo todas las grietas,
esas grietas, que me desmayan, pero que hacen florecer tu corazón.
Tu grietas de destrucción, tus canciones de vida.


Pero estaba Alma entremedio, y entonces, se volvía un favorito.
Como siempre, yo queriendo meterle verbos y sustantivos, y vos, adjetiva, hermosamente,
dijiste como en un tango, como en un rocanrol algunas palabras para siempre...


"... Ese abrazo me regaló tu tacto, me enseñó tu piel,
me entibió los músculos, me acarició el corazón,
me gustó, me sedujo, me intrigó, me tentó...
Pero pude resistir las ganas de probar tu boca;
cuando recordé que tengo mucho tiempo que recuperar
y hacer las cosas bien ha de ser una forma.


Pero cuanto me atrajo a vos ese todoo de ese día... 
Ahora está la duda, ahora es más difícil contenerse...
Ahora, hay que ser más fuerte..."


Después de la Navidad, del lechón de hambre infinito, de comer como bestias,
de abrazarnos como hermanos multiplicados ignorándonos en la fe pura de lo que proviene,
en la poesía mística de ser quien uno es en la experiencia concreta de aparentarse,
y ocupar de este modo los lugares de los que se quedan dormidos,
para llegar primero y besarte, para siempre, para que escribas,
para que seas para mí porque fuiste para vos...


Y para que la señal de alto te convenza,
de que no hay que frenar sino hay que volar lejos,
para que te sumerjas, para que me inmoles,
para que me convenzas, y entonces,
entre crujir y amanecer,
me encuentres acariciando tu ombligo de siempre...


Tu boca de siempre.
Tu estabilidad de pluma.
Tu regalo.
Y claro.
Tomando primero mi café.

Carmín y violencia abandonada

El rockero y la princesa, se oye el momento y crujen, una mano, y vas...
Había tanto tiempo muerto en este juego, que aburridos nos tostábamos al sol,
mejor era perder tiempo hablando con los compañeros.
Mejor hubiera sido no conocerte, quizás no saber,
así no añadirme el dolor que siempre aparece... Aún.

Una mueca, un abrazo que adolesce de presencia, el tiempo dividido,
signado, incandescente. Siempre permaneciendo, encendido.
La libertad en causas comprobadas, y tu boca tibia, y tu pelo tibio,
y todas tus cosas tibias, que se alejan como vuela el viento, siempre volando.
siempre huyendo... Como el viento...

Mi silencio y el tuyo encontrados para siempre,

porque el viento nunca pasa dos veces por el mismo lugar,

yo, mi ego y la ciclotimía, es decir, nosotros tres, te mandamos saludos desde nunca,
y si duele me jodo. Porque entrego lo que me entregaron para que lo entregue,
y lo que yo pude recibir, eso, eso sí que no puede ser negado...

Es mucho, es poco. Al menos es. Y eso que es, es lo que en realidad soy.
Mejor. Siempre. Mejorando. Siempre. Perfeccionando siempre.
Sujetando mi espíritu al renuevo del anuncio que busca mi libertad.

Mi nueva libertad, mi vieja libertad. En fin, mi libertad, que no desea ser reprimida.
Comprás cosas que te hubiera regalado.
Vendés cosas que no podrán ser recuperadas.
Pensás que es para vos y no lo es. Es. Y no es.
Y todo.

Extraño al Ovejero Alemán.
Extraño al Niño que ataja con el corazón.
Extraño a algunos amigos que no quieren o no pueden estar.
Yo estoy dormido, en silencio, enojado. Pero estoy...

¿Y vos?, ahora que se me termina el tiempo...
¿Para quién estás?