Me falta el aliento... Me falta, me falta...

Me falta, me falta...

Me falta para pensar en una canción,

el pantalón

en un tirón se me perdió

de un rocanrol

a un unicornio azul...

Un loco unicornio azul. Un pantalón.

Un pechadón, un escudo, a menos que

la guitarra se nos gire en el aire

tu boquita de hombres de negro

y el silencio,

nos invade, nos invade...

Y al aire se ponga denso,

se acaben los pulsos, se calle el silencio,

y busque en un cajón violentamente,

qué canción hay para vos en esta hora,

feriada, distante, líquida,

esta jodida hora consternada,

en la que me seduce otro tirón

del pantalón al corazón

y no hagas nada.

Me pide un pico le doy una teja,

me habla del techo y me aleja,

huyo porque espié el futuro,

me deshago porque estaba duro,

y ahora que estoy blando,

que le escribo un tango,

que derramo sueños,

que propongo versos,

me viene el tirón,

y el pantalón, se me indispone chiquita.

Así, encasillado, con un mote o apodo,

para que piensen que hago mal

lo que no me salió nunca bien,

para que vean un tren cuando voy en avión,

para que venga el tirón flamenco,

a ponerse denso,

y me falte el aliento...

Tus ojitos rojos

para que no te encuentres en esta página,

para sugerirte que no te busques

como si fueras un nueve entre los ochos,

o un ocho entre los nueves,

o un cuatro, o la mínima porción,

osea un dos,

y venga el tirón,

uno para mí.

Otro para vos.

Me pide un chifle le doy un caramelo,

me dice cine le digo bueno.

Le pido un beso me da un pasaje,

me falta el tiempo

se va de viaje.

Y yo, con mi tirón,

mi rocanrol, y esta canción,

la saludo,

desde abajo del avión...

Anticipo de la bandera

Que la honra te llegue con la posibilidad

de encontrar en tu cara una sonrisa

aunque no la necesites, o sí.

Lo que sea que significaras hasta hoy,
no es más ya lo que eras sino lo que hoy sos.


Quejarme es un técnica de cerrar los ojos fuerte,
mantenerme odiando toda la realidad,
para no promover transfusiones de condición
ya que no es mi color predominante
porque primero me interesa tu color,
pero necesito que la dirijan los míos...


¿Y quiénes son los míos?
Qué amor tienen los hombres que sigo,
delante de quiénes se arrodillan,
a quiénes adoran estos ideales
¿sabrán que el oro y la plata de esta tierra
no puede comprar mi corazón?,
porque ya tu piel se mojó en ese mar brumoso y albino de escocia,
siendo no ya un pedazo de idea sino lo completo de una invención.


¿Y quiénes son los míos?
Si no tengo sonrisa hacia abajo,
todavía
si no tengo clamor hacia arriba,
no sabía,
por qué quiero transformar lo de abajo,
si nada me continua mañana.


No se trata de una casa ni de una identidad homologada,
no es por nuestra inteligente posición contra los que nos han sometido,
no es porque preferiste ir por derecha y yo por zurda,
ni porque valores tu valor mediterráneo del mar de Cataluña,
¡hey Culé! no te enojes que es para darte un abrazo de festejo


mirá que más hoy; Joaquín promete a la bandera, y yo todavía que la defiendo,
¿contra qué Culé? ¿contra quién?...
Contra qué intereses me resisto a darles mi porción de tierra,
contra qué años de historia me enfrentaré esta mañana,
a capa y espada, vos sabés de qué te hablo,
contra o a favor de cuáles hechos
eso nos hace diferentes a nosotros, viste,
los hechos que no son los frutos


deseándote que sea mirada por Él tu casa y familia,
que te den lo mejor de su jurisprudencia,
para que tengas el material precioso para defender a tu hijo,
entonces ese día, recién,
yo defenderé los ojos con los que hoy mirás la patria.


Sin usar un artilugio que me beneficie, sino dándote,
mi mejor arma de lucha.
Mi amor. Mi amor por mi casa.


Te voy a dar el amor que tengo por los que no tienen nada,
el amor por los pobres, por los desocupados,
porque fueron tan pobres que de nada se ocupan,
por los rezagados,
que fácil es usarlos para construir una poesía,
tan fácil como con su hambre alimentar una campaña,


por los hambrientos que no hay bomba que los mate,
por los que tienen el hambre que ya nada lo sacía,
por los que tienen abundancia de pan y la soberbia los ha cegado,
por los inocentes, por los inculpados,
por la posición distinta,
por la referencia,
hasta por tu nombre me la jugaría.


No con una bomba, no con una flor,
con mi bandera. 
Con mi amor. Con el amor que todavía siente mi corazón,
por mi bandera.


¿Qué bandera...? Te preguntarás...
La de nuestro país, la del país de Joaquín
la de tus hijos,
esa debe ser nuestra casa a construir,
y como tenés corazón igual yo,
y distinto que yo,
que hoy mi amor te llegue dispuesto a morir por eso.
Dirigida a un solo lector,
a un posible elector, al doctor,
con lo mejor.


¿Qué bandera?
La que dibujarás con globos,
la que enciende tu nación.


La de nuestro corazón.

La intención es darte la mano,
acompañarte caminando como
un guardaespaldas; innecesario,
pero cariñoso.
Si nos vas a representar,
que sea con la casa del país
de la bandera.
Realmente vienen nubes
con lluvia fresca.
Primicia de la bandera.

Te precisa de todo corazón

Oremos juntos. OREMOS.
Gracias por este REGALO.

Antes de que termine Tu Día,

Loco Padre invisible que no merecía,

quiero darte este sonido,

que te busca, que te quiere,

que te precisa de todo corazón...

Que anhela verdaderamente encontrarte,

todavía hoy, que podés ser buscado,

que quiere honrarte con poco de lo que hay,

porque es pocoloquetengoo para darte.

Porque rindo mi creatividad, mi capacidad,

mi arte, mi poesía, mi palabra, mi voz,

mis manos, mi tinta, mi renglón,

a vos,

que cuando nadie quería que esté,

estuviste.

Apareciendo desde el silencio,

iluminando lo oscuro,

con mil lágrimas.

Con mil horas de llanto.

Con la alegría que da haberte encontrado.

Con la frescura de haberme roto,

a mí, que no me rompía,

me entrego a vos,

con este poquito de verbos disociados,

y te pido perdón,

como si fueras el lector número uno de mis palabras,

porque lo creo, lo sos.

Porque te creo. Yo soy.

Te entrego mi blog.

Para que hagas con las pocas semillas que tengo,

un bosque de frutos sin precio.

Un bosque de árboles invaluables.

Para que nadie que no seas vos tenga acceso,

te doy mi cámara secreta.

Mi amor, con fallas,

mi teclado, con todas sus letras.

Te amo Padre. Porque me diste la vida,

después de que una vez estaba perdida.

Sos el Señor.

Este Blog confesará que tu eres Dios.

Papá

Una poesía para Alfredo Perrone.

Papá de todos los días,
imperfecto, escurridizo, ausente, libre,
enfermo pero sanando.
Te perdono, te quiero, te amo.


Papá que no representa en todos los casos a la familia amorosa,
papá que simplemente tiene otra idea en la cabeza,
revolucionaria, soñadora, mística,
olvidada, perdida, victoriosa,
con cánticos de festejos y cánticos de derrotas.
Que me enseñó a amar al libro,
a la libertad, a la justicia
y me enseñó a odiar el odio,
la injusticia y las botas.


Te perdono, te amo, te quiero.


Papá que no llegó a tiempo,
que no mandó el mensaje, que se hirió,
que lo lastimó la vida de forma cruel,
que le envenenó la sangre
diciendo malas palabras al viento
como huracán a la costa.


Papá que no supo bendecir,
que no encontró a veces el modo de transferir el bien
entonces el mal se apoderó algún día del talento,
eso sucedió, eso ciertamente ya no sucede.
Porque te perdonaron, porque te quieren y te aman.


Papá de éxitos y de elecciones raras
papá de océanos de palabras, papá de enseñanza cruda,
de silencio violento, de golpe en golpe,
papá de clamor en el abrazo,
de grito de gol en la tribuna
papá de sol, papá de lunas.
Papá que sabe que Dios no se olvida de nada,
porque papá sabe que Dios no se come ninguna.


Padre, patria libre, identidad de gigantesco que me has dado,
hijo y padre, niño y papá, que hoy tengo quién me salude,
porque hay quien nos continúe,
papá, porque la diferencia es muy pequeña y la similitud enorme,
papá porque ayer se escuchó: "Siempre estaré a tu lado, Matadero querido"
papá que te amo, que te perdono, que te quiero.
Papá esencialmente que sos necesario al lado.


Papá que te estás poniendo viejo,
papá que te estás sanando...
Padre de cinco hijos,
dador de cuatro hermanos.


Papá frente a nuestra primer verdad,
la mentira no tiene espacio.
Vos sos loco y como sos,
en tu fábrica de humildad,


con tu locura te amamos.


Que tus naipes sean la libertad del cielo,
que tus pares y piernas, ganen, que tus fichas apuesten más alto,
que tu café sea sin azúcar, que el pucho sea menos,
que tus nietos te amen, que te disfruten, que te conozcan,
que sean cuatro ases en tus manos de tahúr,


que te vean explotar por la emoción de saber que se viene el viento,
de la letra en "v" que arrecia fuerte,
como un bombo adolescente, como una juventud que te acompaña siempre,
que te vean llorar de alegría,
que el viento invade y te quiere sano.


Que puedan gritar con vos goles históricos,
que aprendan de la historia de las eras,
que la filosofía nos quede chica delante de nuestra existencia,
que sean como sos vos,
porque a veces conviene enfrentar la vida con soberbia.


Qué hermosa, qué hermosa, mi heredad.


Papá. Que no se dónde empecé a pensar,
pero sé por quiénes aprendí a decir así:


Te deseo, me deseo, nos desean, como anhelo del corazón,
levantándome un domingo a la mañana como nunca,
te deseo, de todo corazón, que recibas un refresco en tu alma,
que descanses con alegría en tu descanso,
que nadie tome tu paz, que nadie aborte tu parto.


Que te amen en la tierra como yo tantas veces te amo,
que te honren en silencio,
dando el amor de la forma más inteligente posible,
dando el amor montonero,
haciendo por amor equivocado un proyecto perfecto,
el amor combativo, que no puede ser apagado,
el amor del pan, el amor del vino...
El amor de los que siguen amando.


Te perdono, te amo, te quiero.
Te saludo y bendigo.

Qué tengas el mejor de los días imperfecto y cansado viejo lleno de luz.

Te amo con alegría soltándote todo el viento en griego que se pueda liberar. 

La decisión que te hizo ser mi Padre, que ahí,

en ese día específico caiga esta oración.

Feliz día.

Acomodando lo desacomodado,
achicando el margen,
perdonando.