¿Qué estudia la historia que me interesa? En qué época habrán decidido traerme a la vida, por qué en ésta, y por qué es así la era, ¿qué posibilidades hay de ver la realidad de este planeta sin realidades?, ¡¿cuántas veces me habré dicho que no era para hoy lo que ayer sencillamente ya no era?!.
Quién parió el embrollo natural del tiempo, ¿por qué la raza humana se detiene y espera?, ¿a qué preguntas les responde mi alma?, ¿qué será el espíritu?, ¿a dónde está la respuesta...?, sino me pasa a mi solo, si pasa en toda la tierra...
Qué materia muerta la que quiere someterme, qué materia estúpida la que me adula, mueve sus labios intentando seducirme, y aunque me oprima, se comprime mi mano en un puño de mil siglos y se aleja dejando una estela, se me va otra idea.
Otra bengala apagada al vacío, otro grito de socorro sin respuesta...
Floto a años luz a la deriva de mi objetivo arrastrado por el viento que el universo a propuesto en su mejor chance. Es digno de ser felicitado, o es que puedo distraerme fácilmente, o dicho en primera persona, "soy tarado"...
Pero el planeta se ocupa de cosas sencillas, de la pantalla grande, de la pantalla chica, del historicismo, del academicismo, del espiritualismo, del espiritismo, del idealismo, del istmo... De las alas de colores de las aves sencillas quién se ocupa...
De la hora del fin de la pobreza, de la hora de muerte de la ignorancia, de la unidad sincera de los pueblos de la tierra, ¿es suficiente esta paz mediocre, o simplemente preferible a un estado de guerra? ¿pero la guerra emplea el fanatismo, o es simple la oración de la descarga eléctrica?...
He visto a un hombre morir.
He visto a la tierra dar un grito al infinito.
No es poesía.
No es confesión.
No es arrepentimiento.
¿Con qué estamos formando el mundo?
¿Porqué de noche permanecemos despiertos?
¿Por qué Dios no nos resuelve el acertijo? ¿Por qué permite algunas cosas? ¿Por qué no impide otras?, ¿por qué el fanatismo aleja al hombre racional, por qué el racionalismo se vuelve fanático al final desde el principio...?
Por qué una bala matará a un proyecto si al dormir se ve el final de los trayectos.
He dado un grito fugaz.
Nadie lo ha oído.
Los portones de hierro de aquella Urbe alpina,
llena de niños y niñas jugando por las praderas,
arrollados, entonces por corceles, con caballeros,
que al descender dieron voces de viva al Cristo...
Y yo, pensando desde acá,
en ese dolor que la tierra no me calma,
que Dios no me explica...
Sin preguntarme si el pasado fuere mejor, ni aún mañana,
dándole al hoy la pregunta,
prefiriendo hoy esta respuesta,
de qué imposición de golpes
se forjó la reforma de la idea...
Si no sólo es en el Libro dónde estaba tu mensaje,
sino que sos visible en cada cosa de la tierra...
¿Por qué lo quiero saber no viene nunca,
por qué la respuesta que espero nunca llega...?
lunes, 16 de julio de 2012
Escondite de miedo (Con audio)
La mano en el bolsillo,
un perro en el rincón,
la Luna en las nubes,
el Sol en la lluvia,
el Rey en su fortaleza,
el auto en el garage,
así se esconde la vida
también,
un poeta en la poesía.
Los días en las semanas,
las semanas en los años,
los años en las décadas,
las décadas en los siglos,
el tiempo en el reloj,
así se esconde la vida,
también,
un poeta en la poesía.
El quién en el yo,
el yo en el ello,
el ello en el super yo,
el trastorno en su dolor,
el dolor en el síntoma,
así se esconde la vida,
también,
un poeta en la poesía.
El frío aterrado en el Sol,
el miedo sospecha de Dios,
el capullo envidia la flor,
la pared me protege de vos,
la reja salva me la inseguridad,
el arma no quiere al pibe chorro,
la realidad narcotiza de nosotros,
así se esconde la vida,
también,
un poeta en la poesía.
(el ego elevado de la poesía)
Así se esconde también,
la vida de la vida.
Viviendo la vida escondida.
La del poeta que vive
a través de la poesía.
El juego del hobby o del fan,
el rock de la estructura,
el punk de la cultura,
el folklore de la actualidad,
el rap de la normalidad,
el tatuaje encerrado de tus ojos para siempre,
así se esconde la vida,
también,
el poeta en la poesía.
Morderte la lengua,
taparte la boca,
cerrar fuerte los ojos,
tapar tus oídos,
gritarte más fuerte,
pensarte más rápido,
odiarte más pronto,
darte un golpe,
soltarte una palabrota,
decirte una verdad que nadie escuchará,
descubrirte en lo que nadie quiere...
Así se esconde también,
la vida de la vida.
Viviendo la vida escondida.
La del poeta que vive
a través de la poesía.
Decirte una verdad que nadie escuchará,
descubrirte en lo que nadie quiere...
Porque a la noche cuando te escondes,
cuando se te terminan los dioses creados,
te voy a escuchar en silencio,
te voy a ver,
volveré a verte orando como un animal
que mañana sabe va camino al matadero...
Descubriendo su muerte
desescondido...
la vida de la vida.
Viviendo la vida escondida.
La del poeta que vive
a través de la poesía.
domingo, 15 de julio de 2012
Puaj
No me importarán ni los números,
ni las personas,
ni las emociones,
ni el vacío existencial
que ya no existe.
No me importarán los viajes,
los sonidos digitales
o las placas de vídeo
ni los cables informativos
no me importará nada de eso
porque fui capaz de hacer una soledad
algo a mi medida
de aprender a estar más solo
que la una del reloj
como un jodido subnormal...
Y la indiferencia a todo lo que me rodea,
la tomo como propia
la vuelco en una poesía de uñas cortas
y ganas de escaparme
como comprarte una caja de lapices grises,
decido a suicidarte de aburrimiento pintado.
La hago bailar en una música superior
al rocanrol que suponen que escucharía
viendo solfear un nuevo do en mi corazón,
nadie entiende cómo sentirme.
Nadie lo entiende.
Jodida mente esta que tengo, jodida mente.
Quieren que sea simplemente por aquí,
algo que en mi naturaleza Dios no dio.
Soy irresponsable
corrupto
detestable
soberbio
ingrato
y malo
soy todo eso que seguro vos no sos.
Soy todo eso que vos no.
Pero debe haber malos y buenos.
Y yo lo intento.
Y no me sale.
Mi naturaleza es contraria
es enemiga
está viva adentro mío
resistiendo el odio palpable
de la soberbia innegable que te dió
haber conocido la verdad
comprando una parcela para pocas personas
con las cuales,
no me interesó en mi loca vida nunca
evidentemente relacionarme.
Todos los años hay un día en el que estamos así.
Odiando permanentemente todo lo que nos rodea.
Quizás es por el odio que nos habrán sembrado,
quizás es por la muerte de no querer dar pelea.
Es así.
No hay hielo que deshinché la cara
no hay droga que baje a la tierra
no hay paz, no hay amor, no hay risa,
no hay Papa de Roma que venga a la Guerra.
Y buscar entre los viejos números de teléfono
la estúpida reacción de la mano con tu odio,
es como querer hacer algo a escondidas,
y que finalmente se te descubra tocando eso...
Bajo mi mirada, y el entorno nada se ha transformado,
digo; qué hostia.
Digo.
¿Suelto gas mostaza sobre las expectativas,
y vuelvo a la modalidad ausente
queriendo ser yo, humanista y viejo hombre?
¿O doy el salto incongruente de la ignorancia del qué vendrá
para escuchar que soy importante en los sueños de un montón de gente
que si las miro a los ojos me descubre desconocido?
¿Qué hago con el dolor de este domingo?
¿Para dónde voy?
Mentira estúpida la amistad de las redes sociales,
mentira estúpida el amor mediocre de las sociedades,
mentira estúpida la herida que nunca se cierra,
allí no hay nada tampoco,
perro asqueroso, por ahí justo me venís a pasar la lengua...
Vuelve a tu vómito y de paso,
comprate un proverbio nuevo.
Porque parece que es el único que te sabés.
Hacé la medialuna en la panadería,
o hacé como el idiota que tuvo un pan,
pan que se quedó dormido
y se despertó tostada...
Frase prestada de algún lado,
y obtenida con sólo posar la mirada...
La suciedad del entorno entonces
que en un extraño suceder percibo como propia adentro mío
es un abandono de cosas que están alejándose
cada día más solas
cada vez más sucias
y cada vez más abandonadas...
Domingo de ciudad vacía
de corazón embutido
y de dolor de espaldas.
ni las personas,
ni las emociones,
ni el vacío existencial
que ya no existe.
No me importarán los viajes,
los sonidos digitales
o las placas de vídeo
ni los cables informativos
no me importará nada de eso
porque fui capaz de hacer una soledad
algo a mi medida
de aprender a estar más solo
que la una del reloj
como un jodido subnormal...
Y la indiferencia a todo lo que me rodea,
la tomo como propia
la vuelco en una poesía de uñas cortas
y ganas de escaparme
como comprarte una caja de lapices grises,
decido a suicidarte de aburrimiento pintado.
La hago bailar en una música superior
al rocanrol que suponen que escucharía
viendo solfear un nuevo do en mi corazón,
nadie entiende cómo sentirme.
Nadie lo entiende.
Jodida mente esta que tengo, jodida mente.
Quieren que sea simplemente por aquí,
algo que en mi naturaleza Dios no dio.
Soy irresponsable
corrupto
detestable
soberbio
ingrato
y malo
soy todo eso que seguro vos no sos.
Soy todo eso que vos no.
Pero debe haber malos y buenos.
Y yo lo intento.
Y no me sale.
Mi naturaleza es contraria
es enemiga
está viva adentro mío
resistiendo el odio palpable
de la soberbia innegable que te dió
haber conocido la verdad
comprando una parcela para pocas personas
con las cuales,
no me interesó en mi loca vida nunca
evidentemente relacionarme.
Todos los años hay un día en el que estamos así.
Odiando permanentemente todo lo que nos rodea.
Quizás es por el odio que nos habrán sembrado,
quizás es por la muerte de no querer dar pelea.
Es así.
No hay hielo que deshinché la cara
no hay droga que baje a la tierra
no hay paz, no hay amor, no hay risa,
no hay Papa de Roma que venga a la Guerra.
Y buscar entre los viejos números de teléfono
la estúpida reacción de la mano con tu odio,
es como querer hacer algo a escondidas,
y que finalmente se te descubra tocando eso...
Bajo mi mirada, y el entorno nada se ha transformado,
digo; qué hostia.
Digo.
¿Suelto gas mostaza sobre las expectativas,
y vuelvo a la modalidad ausente
queriendo ser yo, humanista y viejo hombre?
¿O doy el salto incongruente de la ignorancia del qué vendrá
para escuchar que soy importante en los sueños de un montón de gente
que si las miro a los ojos me descubre desconocido?
¿Qué hago con el dolor de este domingo?
¿Para dónde voy?
Mentira estúpida la amistad de las redes sociales,
mentira estúpida el amor mediocre de las sociedades,
mentira estúpida la herida que nunca se cierra,
allí no hay nada tampoco,
perro asqueroso, por ahí justo me venís a pasar la lengua...
Vuelve a tu vómito y de paso,
comprate un proverbio nuevo.
Porque parece que es el único que te sabés.
Hacé la medialuna en la panadería,
o hacé como el idiota que tuvo un pan,
pan que se quedó dormido
y se despertó tostada...
Frase prestada de algún lado,
y obtenida con sólo posar la mirada...
La suciedad del entorno entonces
que en un extraño suceder percibo como propia adentro mío
es un abandono de cosas que están alejándose
cada día más solas
cada vez más sucias
y cada vez más abandonadas...
Domingo de ciudad vacía
de corazón embutido
y de dolor de espaldas.
viernes, 13 de julio de 2012
Gedankenstrich + zauber
Poemas tempranos
Rainer Maria Rilke
Ésta es la nostalgia: morar en la onda
y no tener patria en el tiempo.
Y éstos son los deseos: quedos diálogos
de las horas cotidianas con la eternidad.
Y eso es la vida. Hasta que de un ayer
suba la hora más solitaria de todas,
la que sonriendo, distinta a sus hermanas,
guarde silencio en presencia de lo eterno.
Berlín-Wilmersdorf, 3 de noviembre de 1897.
No puedes esperar hasta que Dios llegue a ti
y te diga: yo soy
Un Dios que declara su poder
carece de sentido.
Tienes que saber que Dios sopla a través de ti
desde el comienzo,
y si tu pecho arde y nada denota,
entones está Dios obrando en ti.
En 1890 un hombre común le pregunta a su cuaderno de viaje,
conversando sobre el encanto de la casa adornada,
apuraban su tiempo para unirse, cómodamente conversaban,
posaban sus manos en el cuero perfecto de un posa brazos
y el sillón, alto y de detalle hermoso los recibía humanamente,
todo funcionando, un bello zauber, un encanto, algo hermoso había sucedido...
Cuando no puedo escribir, en ese acorralamiento, lo que quiero decir,
o lo que me traba la lengua, es una idea que se sobrepone a quién soy yo,
llegué al puerto de la dualidad del verbo errante,
hay molinos y huracanes de gerundios definiéndose
los unos a los otros,
vaya puerto Allamagne, país no bruto y esclavo...
Mira, te traje un recuerdo de allí,
un recuerdo más perenne que un menhir eslavo
pero posé mis manos indagantes en el altar de un dios pagano
y descubrí a gedankenstrich,
menudo estado del alma que decidió meterse adentro mío
poseyéndome un poco quizás...
¡Oh Dios! Dime si dirás Amén al terminar tu oración
dime si encontraste un diamante
dentro mío que no yo mismo no veo...
Gedankenstrich.
Te lo pido en el nombre del Dios que sí conozco,
en favor de ustedes, ingratos,
para que sepan del Dios no conocido...
gedankenstrich, es como un selah de emociones,
un estadio raro que ocurre pocas veces,
en delicados dibujos que son círculos mentales,
en ocasiones prudentes cuando la voz de lo normal
se estalla,
y en diez mil partes se rompe todo lo que sé...
Gedankenstrich no tiene significado aparente,
gedankenstrich es un modismo alemán,
gedankenstrich surca tu posibilidad ideomática
¡Oh sí! gedankenstrich, gedankenstrich;
canta el susurro del viento boreal
gedankenstrich poesía simple que sale por la tarde...
Rilke utilizaba la palabra gedankenstrich
para marcar una pausa entre sentido y sentido,
me hago un momento de vacío
trato de buscar tu voz
y en apariencia permaneceré de pie
escuchándote cantar canciones de universos mejorables
de encuentros con la voz de la gloria,
y como ocurre seguido, simplemente me dirás,
verdad,
es la verdad.
Es triste conocer al hombre que nunca miente,
porque es dura la verdad, como la nieve,
que quema las manos y sorprende a los ojos.
Menuda cosa encontrarme con un poeta alemán
entre tantos kilómetros de cable y cable que no dice nada,
llora, y no dice nada,
muere, y no dice nada,
y a veces se miente tanto a sí mismo,
que dice amar, y no ama nada.
Recupero del amor es la fortuna mejor que mi mano aspira
inteligencia pronta a vivirse para que sonrías
ignorando que mil pilares lleva el Jardín Colgante de Babilonia
sólo para honrar la memoria de un amor
que no se acostumbra a sentir
que el verde queda hermoso en el entorno de desierto...
Seleucia, no me has dejado un dato.
¿Quién leerá esta tontería...?
¿Quién necesitará un gedankenstrich en 2012?
zauber: encanto
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| Gedankenstrich... Es todo aquello que no debes querer explicar... Es todoloquetengoo pero en alemán... |
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