Seis mil soñadores (No entran en ningún ojo)

De qué se compone un sueño,
qué materia está en su esencia,
porque vivir la carencia
de súplicas agotadas
en qué planeta estarás,
dónde pondrás la cabeza,
en qué tu ojos se posan
cómo dagas afiladas...


Qué está entrando a tu interior,
qué sale de adentro tuyo
por qué le decís chamuyo
cuando te grita la voz...
Te estabas portando bien
¿y no conseguiste nada?
¿es a cambio de algún premio
que siempre los monos bailan...?


Pero vos no sos de arcilla,
cruel muñeco de madera,
estás muy cerca del fuego
sabés qué final te espera...


Entonces un soñador,
que sabe de qué estás hecho,
te dice que andés derecho
que conviene hacer el bien;
No es tan tarde para quién
encontró rimas y vino
y supo que su asesino,
se perdió el último tren...


La noticia viene bien,
es viernes,
y estás en paz.


Ayer, Sancha y el Quijote,
salieron a dar la vuelta,
corceles de pluma larga
banderolas en el cielo


agitándome lo bueno, lo hermoso se adentró en mío,
de pronto no sentí frío
ni calor, ni hacer alguno
una cortina de humo
de colores muy alegres,
un arco iris,
un duende,
una pradera de lino,
muchas frutas en racimos
de un cielo puro y celeste


allí una fuente de algo parecido a sangre azul
una tinta con tal luz
que doró toda mi cara,
y en mis manos, y en mis palmas
brotaba agradecimiento:


¿estás bien...?
¿sos vos Guillermo?


preguntaba el asistente...


No importa yo cómo estoy,
traigan más gente este día,
que todos tengan un poco,
que el soñar, lo soñó un loco,
dispuesto a dar sin pedir,
y es alegre el concebir
la vida que hoy se atesora,


soñar un sueño de moda,
soñar con alas abiertas,
soñar no comprende puertas,
no hay nadie esperando afuera...


Que aquí vengan los que quieran,
los que se andan preguntando,
porque unos pocos villanos,
tienen los sueños de todos


y por qué nos cuesta tanto
unirnos para pedir,
el sueño que soñó un vientre,
que está a punto de parir...




¿De que están hechos los sueños?


Los sueños están hechos de lágrimas,
lo impuro de los sueños sale al mundo
con el nombre de lagañas...


Pues.
Que está poesía, agradeciéndote,
quite las lagañas de tus ojos.


Hay seis mil soñadores por ahí
y vinieron a soñar conmigo,
vamos a necesitar ayuda
seis mil es mucha gente...


Un gracias al conocido.
Un gracias al desconocido.

"Imagínate a seis mil personas siguiéndonos, Sancho"

Las luces de Hollywood

Las luces de Hollywood siempre me distrajeron,
la forma de contar sus historias,
el modo de hacernos una versión muy real
positiva y completa
de cosas que no ocurrieron
y que nunca, pero nunca ocurrirán.


La creatividad del mundo te recibe en Los Ángeles
allí están las oficinas de las corporaciones
poniendo a sus chicas bronceadas
a su capital desbordado
creando un "no importarte: el qué del cómo o dónde",
porque logran hacerte querer hablar en otro idioma
subtitulando lo que tu corazón sólo sabe decir en castellano.


Alejándote de tu pueblo,
poniéndote afuera de la ciudad,
alejándote de los que no saben leer,
privatizando lo que nunca será tuyo
¿no te hace ruido la panza
cuando ocultas la verdad?.


Mintiéndonos.
Me querías mentir.


Hay fariseos y saduceos en nuestra época,
son fáciles de identificar.


Te dan una palabra cuando necesitás un abrazo,
te exhortan el día que necesitás un oído,
murmuran permitiendo ser escuchados,
te cierran las puertas, te hablan de niveles,
te viven diciendo que hay que estar capacitado,
se levantan y se acuestan entre ellos,
sin mover por su propio miedo del piso
al que por capricho, Dios en persona, ha salvado...


Pobre de estas personas, Señor, pobres,
pero Señor si tu eres quien ellos dicen,
por favor no le tengas en cuenta este pecado
te lo pido con amor de tu nombre...


Hicieron que vuelva a perderse
este hijo tuyo que habías encontrado...


Lo lastimaron con total alegría,
como si el mundo hubiera triunfado,
generándole otras mil heridas.


Aún son muy fáciles de ubicar,
y puntualmente de señalar,
cuidado con ellos
porque siempre están de espaldas,
siempre permanecen de espalda a la realidad.
Mirándose entre ellos.


Y cuando los mires. Siempre verás sus nucas.
Siempre oirás su nunca...
Siempre estarán atentos,
con viandas de comida que ellos preparan,
pero que no se comen.


Siempre andarán al acecho de los sensibles,
siempre castigaran a los que no encajan,
siempre crucifican al nuevo, al distinto, al poeta,
total de estas cosas en la "mesa" no se habla...




Hoy es optativo. Esto es lo que elijo yo,
pensando que aquel
que nos vendrá a buscar,
ese es el que importa porque Él nos eligió...

Él nos eligió.

NO NECESITÁS MICRÓFONO, PARLANTES, PANTALLA, BUTACAS, ROPA, AUTO, VÍDEO, CINTA, CARRO, COCHE, MINISTERIO EVANGELISTA DEL MISTERIO MÚLTIPLE, CUÁDRUPLE, SEXTINA, NO SE NECESITA LA ULTIMA CAMISA, EL ULTIMO I PHONE, LA ULTIMA PC... NO SE NECESITA OTRA COSA QUE NO SEA...

LEVANTARSE MUY TEMPRANO A LA MAÑANA Y DECIR 

CON HUMILDAD EN EL CORAZÓN Y CREYENDO.

SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO VEO.

SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO QUIERO.

SEÑOR. AYÚDAME. PORQUE YA NO PUEDO.

Buenos Aires, para vos.

Tienen hambre

Mi hijo come.

¿todos los hijos comen?

Cobraba vida en el aire
al menearse en locas ondulaciones
se suspendía, dibujándose un poco del abismo,
era humo soltado del frío,
era el frío del frío en si mismo...


Como no tenía en el bolsillo para el pan
me largué a caminar por la vereda de las panaderías,
miré para adentro, una o dos veces,
como si en el pan estuviese la solución,
como si el hecho de ver el pan
hiciere que aquél problema se solucionaría


no hay pan para los pobres,
no habrá paz para los ricos.
Mi hijo ya comió,
¿comió tu hijo?


Qué sentencia más locuaz.


La canilla de la puerta de la casa con las farolas
tiene la manguera conectada y se derrama descansando pasto adentro
el perro ladra, y mi mano atrapa el grifo superando la reja,
soy un ladrón de la noche fría.
Tengo sed. Y sale el agua todavía
soy un ladrón con una sed que no se sacia.


Como no tengo mantas en los lomos
me pongo un buzo sobre otro hasta asfixiarme,
el olor es un condicionante de mi piel extraña
ruda y áspera que crece como musgo en laja
que afea como la humedad y mancha como la humareda,
proviene de ser pobre mucho tiempo,
ser pobre se consigue
cuando el espíritu no pelea...


Mucha luz debe alcanzar el guía
para que un pobre al verlo lo siga


más un pobre con otro pobre
¿quién querría?


Dame pan, agua, manta, cobijo.
Consigue un techo.
Un abrazo
un beso.
Quizás un buen perfume.


Embriagarme es la decepción
que consigue mi derrota al saber
que era victoria en la partida...


Decir no.
Salva la vida.



más un pobre con otro pobre
¿quién querría?

Complejo debe ser saber que ocurre.
Y que el cómo siempre hace toda la otra historia
y ella que se acostumbró todos los días.

EL HOMBRE ES ÚTIL
DONDE ES NECESARIO
- José Martí -

Perrone ha sido invadido.

No es más grande el desperdicio y sigue siendo la basura; sobra esto, aquello y por aquí deberías recortar estos excesos, desechar estos lastres e irte. Marcharte a esos lugares en dónde ni la imaginación del otro sea capaz de atraparte. Proponerte caminar la curva de Martinoli con su vegetación que exalta, que después viste con la comodidad nuevamente de otro modo. Fingir que el estadio, con su luminiscencias no te llama la atención, irte de aquí para liberarnos a todos de atenderte, de prestarte atención, caminé las calles donde el Palacio Ferreyra también.

Vivir sin la intención de ser mirado; entendiendo finalmente mi razón de ser, completo, para que mi búsqueda tenga un día más de sentido en dirección, extraño tarro que te da permiso de excretar aquello que no has comido, y vos: "Truhán brutal galán, inmenso sabio, pedazo de..." Pretencioso estafador. Incoherente. Lagrimoso. Pesado para el mundo que quiere leer las buenas nuevas pero se olvida que la desobediencia sobreviene en juicio. Quién me pide que me estafe fingiendo ser lo que no soy. Quizás nadie. Nadie está mirando tu lado oscuro. El odio es acusado por tu propia convicción y conveniencia.

Si pudiera, suspirando en grados físicos, estar hablando de lo bello del globo esta mañana, si pudiera hablar, por ejemplo, de la inmensa solicitud de todos los hombres buenos que viven aquí y allí.

Si fuese el primero en escribir:

"La noche está estrellada y titilan azules los astros a lo lejos..."

Mas no importa ya. Desde adentro mío el plebiscito del no sofoca al sí. Neruda sigue siendo comunista. Él todavía quiere la "Lucha de Clases", quiere defender a Chile de las "Garras del Imperio del Norte". Quiere las cabezas burguesas en el plato donde se va a sentar a comer con otros de su misma esfera.

No porque vos seas un idiota sin capacidad de percibirlo, entonces te repetís cantitos de amor como pastillas para la tos. Pero tampoco es porque desde tu romanticismo no hay romance porque nadie muere. No muerte. No romance.

"Perrone ha sido invadido... Ampliareeeemos..." Dijo, alertándome, el cronista de la tele. 

Con indiferencia, aunque estaba hablando de mí; seguí haciendo la nada que hago siempre, escribir o no sé qué tontería sin valor, poner la pava creo...

Pero a eso de las cuatro de la mañana el Ejército de Barbudos tomó la Central de Inteligencia, y se me vino la idea a la mente de que los Apóstoles tienen barba, los Revolucionarios de las fotos tienen barba, los hombres que toman café y los leñadores.

Y yo quiero tener una barba y no me crece.

Entonces me vino el terror...:

¿Cómo, yo no soy un revolucionario? ¿cómo, yo no soy un apóstol? ¿cómo, no juego para ningún bando? ¿no...? ¿No actúo ni en mis propios sueños?.

Acá hay algo mal que no anda bien viejo...

El ejército defensor no estaba así que les fue fácil invadirme. Mi inteligencia no opuso resistencia alguna, entraron en las oficinas vacías, y había: Nada... Papeles por aquí y allí garabateados, unas temperas viejas, una silla de cuerina marrón, recuerdo de una infancia feliz y algunas más cosillas simples, la lata de un reloj, lo único real, llena de recuerdos y cosas. Me pidieron cigarrillos pero no fumo ya. Me dió risa.

Se miraban cómo diciéndose: " -¿Para esto nos pusimos los uniformes y tanto procedimiento, así de fácil sos?...- " 

" -Este era el Perrone que debíamos tomar por asalto... Haber sabido antes...- " 

" -Quedó menos que un autómata- ", se comentaba uno con otro, " -Ya sólo es un panfleto, una idea sin realidad, una voz sin realización, ya ni pinta a mano lo que dibuja... Este muchacho ya no sueña... Vamos...- ". "-Sí.-" dijo otro" Entonces soltaron las metralletas, y los habanos, y dejaron las escopetas y las granadas, pero los borceguíes se los ponen para salir ahora, porque son cancheros. 

"Perrone ha sido abandonado... Reduciremos..." Dijo, alertándome, el cronista de la tele. 
Con indiferencia, aunque estaba hablando de mí seguí haciendo la nada que hago siempre, escribir o no sé qué tontería sin valor...




Pero me sobrevino un vacío.
Muy cruel. Porque adentro no tengo nada. ¿Con qué vas a querer llenar lo que he vaciado si lo que me diste lo vomité?.

"Fingir que el estadio, con su luminiscencias no te llama la atención,

irte de aquí para liberarnos a todos de atenderte, de prestarte atención,

aunque caminés las calles donde el Palacio Ferreyra también."

Nunca he creído que alguien me odia

"Siempre que un hombre le pega a otro hombre 

no es al cuerpo al que le quiere dar. 

En ese puño va el odio a una idea 

que lo agrede, que lo hace cambiar. 

Cuando lo quieto se siente movido 

todo cambia de sentido. 

Y en la medida en que todo acelera 

sigue cambiando la esfera."

Mejor no puede decirlo nadie.

En la memoria de la adolescencia con

Facundo, o con Joaquín.

Canción para Carla

Si alguien tiene una amistad como la 

que Guillermo tiene con Carla

logrará entender de lo que habla esta canción

sin música ni tonalidad.

Caramelos, papel de caramelos,

sube y bajas de la vida, la plaza gigante,

existe la posibilidad, vive en el anhelo

deseo cumplido, quizás, verte sonreír o llorar,

logrando todo lo bueno.

Y es lunes, y yo soy un pionero,

te bendigo semana, te digo que sí,

que si hace frío, no será tanto,

que si llueve, tendrás resguardo,

y si no,

seremos tocados por la intimidad del silencio del agua,

bautizándolo en las partes en las que no fuimos todavía bautizados...

Por saber las cosas que el niño sabe,

conociendo lo adecuado,

pensado para adultos que no se aniñan,

pensado para los niños que a la fuerza del sistema,

se olvidaron de ser aniñados,

en el espíritu para el alma diseñados,

buscando la manera de entenderte y que me entiendas,

sin que sea necesario tu atención

ni que encajemos en esta vida.

Podríamos habernos separado,

hubo momentos amiga mía,

en el que me viste con el corazón sangrando,

herido, ido, llegado.

Hoy no.

Hoy tengo el picaporte en la mano.

Hoy quiero subir más,

hoy escucho golpear mi puerta,

siento, huelo y percibo que están golpeando,

ya nadie rompe mi puerta,

ya nadie asalta mi casa,

la tranquilidad es dónde paso mi vida,

no hace falta salir,

todo lo que necesito está aquí...

Quiero verlos. Claro,

pero al salir a verlos, me doy cuenta que no encajo,

no encajo entre los sabios por ser sabios,

no encajo en los trabajos de arriba ni de abajo

y entre los estúpidos no encajo, porque mi estupidez,

sobrevuela lo que les parece a los estúpidos demasiado.

Pero, aprendí, hoy también aprendí algo...

Aprendí que el amor no se construye ni se esfuerza,

el amor es por si mismo lo que es,

amo lo que algunas personas que no me aman amaron,

y sin embargo, pienso un poco, y las bendigo y las amo...

Amo a los que no me aman,

entonces, ¿qué es lo que soy...?

¿Se puede vivir sin amar a los que no nos amaron...?

Buenos días lunes. Lunes odiado. Lunes te amo...

En una sutil venganza que el tiempo me propone al pensar,

que me dí cuenta que estuvimos siempre solos a esta altura,

a esta capacidad tan singular de poder volar entre todos los demás,

superando el condicionante de la media del alcance de tu altura...

Como Juan Salvador Gaviota, 

que voló y se fue con Bach,

como Carla, que es un tango y es la paz,

y nada más...

"Lo esencial es invisible a los ojos"
repitió el Principito a fin de no olvidarse y se marchó.
Sos Mi Mejor Amiga.
CON O SIN. SIEMPRE.

Crecer 2 (lugar alto)

dificultad que propone el crecimiento, pies de ciervas...


... ayer en la grieta solemne de un pino me miró
apropiándose de todas las ideas la historia se ciñe
los pájaros no abandonan su vuelo matinal
el agua no entregará su transparencia a cambio
y el amor se reproduce en una serie rara
satisfacciones repentinas que se abandonan
unas a otras
como despidiéndose
dándole el valor que siempre tuvo a la emoción
nada en nada


nada de rosa en el cielo ni de verde en el pasto
ni de comas ni de puntos
corriendo al río vivo de la fuente donde extraigo la poesía
porque he recibido la idea de agotarla
con la promesa eterna de que se renovaría


y ahí está el manantial profundo y rico
de claridad agobiante universal
febo dorado abrazando espaldas de amor puro
en luminosas claridades los bosques de la tierra
en la conexión profunda con la naturaleza
mundo eternidad de nombres que te nombran
poema es
canción es
es literatura


así me sobrevino el miedo de morir a mí
y que al partir alguien me pregunte:


¿qué habrás dejado?


dejé poesía sin comas hoy aquí
¿pero es suficiente este legado?


todo el imperio es dinero solamente
dinero del imperio promotor de otra muerte
y las mentes de la tribu
esclavizadas y grises
tristemente inoculadas sin visión
sin claridad ni descanso
desconocen el camino de la única libertad posible
por adorarse a si mismas
constituyéndose en nuevas babilonias
que se prostituyen por quererse vencer
unas con otras para vencer finalmente
al hombre que no puede ni podrá ser vencido
al Hombre...


Al Hombre misterioso
al Salvador
que es buscado todavía y se encuentra dando citas
campeón elemental de parto del nuevo pensamiento
vencedor de vencedores
Rey de Reyes y Señor,
tu nombre es Señor,
Señor de los Señores.


Ayer te pedí el misterio de lo que habré de hacer,
dándome la orden de crecer, te me acercaste,
me pediste que abra la mano
colocando un clavo de hierro
la palma sudaba en frío 
el clavo era enorme y oxidado
mi mente se descompuso


y al no poder comprenderte cerré mis manos
estaba corriendo lejos
acercándome, enloquecido, postergado,
pero al abrir los ojos
me enteré que estabas vivo,
nuevamente al abrir los ojos,
vos no me habías dejado


tengo este regalo tuyo que me distes
para honrarte a diario
mi deuda contigo está saldada hasta la fecha;


JESÚS, te amo!
JESÚS, te amo!
JESÚS, te amo!

Crecer es necesario. Pero es feo.

De niño se piden clavos

los clavos vienen del hierro

se escucha ladrar a un perro

señal de que se cabalga

de poco en poco se avanza

pasando el tiempo de vida

el camino es de subida

tiene el sol de un solo plano

la sombra sólo es temprano

o en muy entrada la tarde

cuando el mismo cielo se arde

volando chispas del bronce

se ha quemado el horizonte

ya no sé ni dónde estamos

de niños se piden clavos

los clavos están ahí.

De niño se ven las cosas de forma muy peculiar

no se prefiere el estar en contra es permanecer

y crecemos sin querer entregándonos los días

en cosas muy persuasivas en un orden muy confuso

en términos que al desuso nos invitará a pensar

si es el orden lo real o cierta la institución

si es verdad que el corazón anida los sentimientos

si es cierto que estar contento es después de ser feliz

si justo me tocó a mi o son varios los sufridos

si el que estaba no se ha ido o si me fui

no me fuí.

De niño.

De niño creía cosas que de grande ya no creo.

Y crecer.

Crecer es necesario. Pero es feo.

Crecer es necesario. Pero es feo.

Luro, Libertad, Colón

La avenida Colón, hace ir y venir mi capacidad,
se lleva la luz de un auto,
la pone aquí,
la muestra allá,
la retiene,
la dispersa,
disimuladamente,
le toco el cordón,
y está temblando, tibia,
delicada.


Luro en cambio es orgullosa, me gusta cambiar su nombre,
porque es angosta,
es popular,
anda en cualquiera,
cualquiera cruza
su luz se opaca en la multitud
ordinario el mundo la propone
entonces saltaré en sus cuadras
cuadradas,
contándote la historia de su principio de mar
y su final de crueldad pobre.


Libertad es honesta y honrada,
es pura
la plaza y el remolino de murgas e historias
perlas disuadidas de ingenio que sobreponen,
ahora en la transformación del hormigón estúpido
en una ciudad que reconocí encaminándome con miedo
tratando de buscar cosas
encontrando el error propenso
entre tanta belleza de sus árboles de amor...


Y los tres puntos suspensivos,
de las movidas que se suponen poéticas,
las invitaciones de luz o humareda,
o polvareda folclorista, que en este invierno mezquino,
no se ve.


Y quiero escuchar el encordado de la guitarra fugarse en las estrellas que te emanan,
invadiéndome en un pesado y denso trance que nadie conoce,
para cerrar los ojos y estar vivo plenamente,
mostrándote que tengo la paz que no tenía,
que fui invadido por lo que no me invadía,
que quiero besar despidiéndome de las avenidas,
y encontrarte,


luminosa, radiante y libre
en otros bulevares más mediterráneos,
porque en algo que es cierto, mi corazón no se equivoca,


beso las avenidas que me seducen,
pero nadie se adueña de lo que no se toca.


Y quiero un dueño.
Definitivo e ilustre.
Mundial, real y tocable.


Como Colón, como Luro o Libertad.
Un sueño, doble mano, realizable.

Sur, paredón y después

Me falta el aliento... Me falta, me falta...

Me falta, me falta...

Me falta para pensar en una canción,

el pantalón

en un tirón se me perdió

de un rocanrol

a un unicornio azul...

Un loco unicornio azul. Un pantalón.

Un pechadón, un escudo, a menos que

la guitarra se nos gire en el aire

tu boquita de hombres de negro

y el silencio,

nos invade, nos invade...

Y al aire se ponga denso,

se acaben los pulsos, se calle el silencio,

y busque en un cajón violentamente,

qué canción hay para vos en esta hora,

feriada, distante, líquida,

esta jodida hora consternada,

en la que me seduce otro tirón

del pantalón al corazón

y no hagas nada.

Me pide un pico le doy una teja,

me habla del techo y me aleja,

huyo porque espié el futuro,

me deshago porque estaba duro,

y ahora que estoy blando,

que le escribo un tango,

que derramo sueños,

que propongo versos,

me viene el tirón,

y el pantalón, se me indispone chiquita.

Así, encasillado, con un mote o apodo,

para que piensen que hago mal

lo que no me salió nunca bien,

para que vean un tren cuando voy en avión,

para que venga el tirón flamenco,

a ponerse denso,

y me falte el aliento...

Tus ojitos rojos

para que no te encuentres en esta página,

para sugerirte que no te busques

como si fueras un nueve entre los ochos,

o un ocho entre los nueves,

o un cuatro, o la mínima porción,

osea un dos,

y venga el tirón,

uno para mí.

Otro para vos.

Me pide un chifle le doy un caramelo,

me dice cine le digo bueno.

Le pido un beso me da un pasaje,

me falta el tiempo

se va de viaje.

Y yo, con mi tirón,

mi rocanrol, y esta canción,

la saludo,

desde abajo del avión...

Anticipo de la bandera

Que la honra te llegue con la posibilidad

de encontrar en tu cara una sonrisa

aunque no la necesites, o sí.

Lo que sea que significaras hasta hoy,
no es más ya lo que eras sino lo que hoy sos.


Quejarme es un técnica de cerrar los ojos fuerte,
mantenerme odiando toda la realidad,
para no promover transfusiones de condición
ya que no es mi color predominante
porque primero me interesa tu color,
pero necesito que la dirijan los míos...


¿Y quiénes son los míos?
Qué amor tienen los hombres que sigo,
delante de quiénes se arrodillan,
a quiénes adoran estos ideales
¿sabrán que el oro y la plata de esta tierra
no puede comprar mi corazón?,
porque ya tu piel se mojó en ese mar brumoso y albino de escocia,
siendo no ya un pedazo de idea sino lo completo de una invención.


¿Y quiénes son los míos?
Si no tengo sonrisa hacia abajo,
todavía
si no tengo clamor hacia arriba,
no sabía,
por qué quiero transformar lo de abajo,
si nada me continua mañana.


No se trata de una casa ni de una identidad homologada,
no es por nuestra inteligente posición contra los que nos han sometido,
no es porque preferiste ir por derecha y yo por zurda,
ni porque valores tu valor mediterráneo del mar de Cataluña,
¡hey Culé! no te enojes que es para darte un abrazo de festejo


mirá que más hoy; Joaquín promete a la bandera, y yo todavía que la defiendo,
¿contra qué Culé? ¿contra quién?...
Contra qué intereses me resisto a darles mi porción de tierra,
contra qué años de historia me enfrentaré esta mañana,
a capa y espada, vos sabés de qué te hablo,
contra o a favor de cuáles hechos
eso nos hace diferentes a nosotros, viste,
los hechos que no son los frutos


deseándote que sea mirada por Él tu casa y familia,
que te den lo mejor de su jurisprudencia,
para que tengas el material precioso para defender a tu hijo,
entonces ese día, recién,
yo defenderé los ojos con los que hoy mirás la patria.


Sin usar un artilugio que me beneficie, sino dándote,
mi mejor arma de lucha.
Mi amor. Mi amor por mi casa.


Te voy a dar el amor que tengo por los que no tienen nada,
el amor por los pobres, por los desocupados,
porque fueron tan pobres que de nada se ocupan,
por los rezagados,
que fácil es usarlos para construir una poesía,
tan fácil como con su hambre alimentar una campaña,


por los hambrientos que no hay bomba que los mate,
por los que tienen el hambre que ya nada lo sacía,
por los que tienen abundancia de pan y la soberbia los ha cegado,
por los inocentes, por los inculpados,
por la posición distinta,
por la referencia,
hasta por tu nombre me la jugaría.


No con una bomba, no con una flor,
con mi bandera. 
Con mi amor. Con el amor que todavía siente mi corazón,
por mi bandera.


¿Qué bandera...? Te preguntarás...
La de nuestro país, la del país de Joaquín
la de tus hijos,
esa debe ser nuestra casa a construir,
y como tenés corazón igual yo,
y distinto que yo,
que hoy mi amor te llegue dispuesto a morir por eso.
Dirigida a un solo lector,
a un posible elector, al doctor,
con lo mejor.


¿Qué bandera?
La que dibujarás con globos,
la que enciende tu nación.


La de nuestro corazón.

La intención es darte la mano,
acompañarte caminando como
un guardaespaldas; innecesario,
pero cariñoso.
Si nos vas a representar,
que sea con la casa del país
de la bandera.
Realmente vienen nubes
con lluvia fresca.
Primicia de la bandera.

Te precisa de todo corazón

Oremos juntos. OREMOS.
Gracias por este REGALO.

Antes de que termine Tu Día,

Loco Padre invisible que no merecía,

quiero darte este sonido,

que te busca, que te quiere,

que te precisa de todo corazón...

Que anhela verdaderamente encontrarte,

todavía hoy, que podés ser buscado,

que quiere honrarte con poco de lo que hay,

porque es pocoloquetengoo para darte.

Porque rindo mi creatividad, mi capacidad,

mi arte, mi poesía, mi palabra, mi voz,

mis manos, mi tinta, mi renglón,

a vos,

que cuando nadie quería que esté,

estuviste.

Apareciendo desde el silencio,

iluminando lo oscuro,

con mil lágrimas.

Con mil horas de llanto.

Con la alegría que da haberte encontrado.

Con la frescura de haberme roto,

a mí, que no me rompía,

me entrego a vos,

con este poquito de verbos disociados,

y te pido perdón,

como si fueras el lector número uno de mis palabras,

porque lo creo, lo sos.

Porque te creo. Yo soy.

Te entrego mi blog.

Para que hagas con las pocas semillas que tengo,

un bosque de frutos sin precio.

Un bosque de árboles invaluables.

Para que nadie que no seas vos tenga acceso,

te doy mi cámara secreta.

Mi amor, con fallas,

mi teclado, con todas sus letras.

Te amo Padre. Porque me diste la vida,

después de que una vez estaba perdida.

Sos el Señor.

Este Blog confesará que tu eres Dios.

Papá

Una poesía para Alfredo Perrone.

Papá de todos los días,
imperfecto, escurridizo, ausente, libre,
enfermo pero sanando.
Te perdono, te quiero, te amo.


Papá que no representa en todos los casos a la familia amorosa,
papá que simplemente tiene otra idea en la cabeza,
revolucionaria, soñadora, mística,
olvidada, perdida, victoriosa,
con cánticos de festejos y cánticos de derrotas.
Que me enseñó a amar al libro,
a la libertad, a la justicia
y me enseñó a odiar el odio,
la injusticia y las botas.


Te perdono, te amo, te quiero.


Papá que no llegó a tiempo,
que no mandó el mensaje, que se hirió,
que lo lastimó la vida de forma cruel,
que le envenenó la sangre
diciendo malas palabras al viento
como huracán a la costa.


Papá que no supo bendecir,
que no encontró a veces el modo de transferir el bien
entonces el mal se apoderó algún día del talento,
eso sucedió, eso ciertamente ya no sucede.
Porque te perdonaron, porque te quieren y te aman.


Papá de éxitos y de elecciones raras
papá de océanos de palabras, papá de enseñanza cruda,
de silencio violento, de golpe en golpe,
papá de clamor en el abrazo,
de grito de gol en la tribuna
papá de sol, papá de lunas.
Papá que sabe que Dios no se olvida de nada,
porque papá sabe que Dios no se come ninguna.


Padre, patria libre, identidad de gigantesco que me has dado,
hijo y padre, niño y papá, que hoy tengo quién me salude,
porque hay quien nos continúe,
papá, porque la diferencia es muy pequeña y la similitud enorme,
papá porque ayer se escuchó: "Siempre estaré a tu lado, Matadero querido"
papá que te amo, que te perdono, que te quiero.
Papá esencialmente que sos necesario al lado.


Papá que te estás poniendo viejo,
papá que te estás sanando...
Padre de cinco hijos,
dador de cuatro hermanos.


Papá frente a nuestra primer verdad,
la mentira no tiene espacio.
Vos sos loco y como sos,
en tu fábrica de humildad,


con tu locura te amamos.


Que tus naipes sean la libertad del cielo,
que tus pares y piernas, ganen, que tus fichas apuesten más alto,
que tu café sea sin azúcar, que el pucho sea menos,
que tus nietos te amen, que te disfruten, que te conozcan,
que sean cuatro ases en tus manos de tahúr,


que te vean explotar por la emoción de saber que se viene el viento,
de la letra en "v" que arrecia fuerte,
como un bombo adolescente, como una juventud que te acompaña siempre,
que te vean llorar de alegría,
que el viento invade y te quiere sano.


Que puedan gritar con vos goles históricos,
que aprendan de la historia de las eras,
que la filosofía nos quede chica delante de nuestra existencia,
que sean como sos vos,
porque a veces conviene enfrentar la vida con soberbia.


Qué hermosa, qué hermosa, mi heredad.


Papá. Que no se dónde empecé a pensar,
pero sé por quiénes aprendí a decir así:


Te deseo, me deseo, nos desean, como anhelo del corazón,
levantándome un domingo a la mañana como nunca,
te deseo, de todo corazón, que recibas un refresco en tu alma,
que descanses con alegría en tu descanso,
que nadie tome tu paz, que nadie aborte tu parto.


Que te amen en la tierra como yo tantas veces te amo,
que te honren en silencio,
dando el amor de la forma más inteligente posible,
dando el amor montonero,
haciendo por amor equivocado un proyecto perfecto,
el amor combativo, que no puede ser apagado,
el amor del pan, el amor del vino...
El amor de los que siguen amando.


Te perdono, te amo, te quiero.
Te saludo y bendigo.

Qué tengas el mejor de los días imperfecto y cansado viejo lleno de luz.

Te amo con alegría soltándote todo el viento en griego que se pueda liberar. 

La decisión que te hizo ser mi Padre, que ahí,

en ese día específico caiga esta oración.

Feliz día.

Acomodando lo desacomodado,
achicando el margen,
perdonando.